(Сент-Женевьев де-Буа) Чужой приют для праведных изгоев, где нет ни победивших, ни героев. Уходят в никуда ступеньки лет. Всё на чужбине горестной не просто: французская ухоженность погоста, как мишура парадных эполет. Тут каждый день экскурсии трусцою, в которых нет сочувствия покою, но есть тщеславное "и я здесь был". Ночную тишину и с ней прохладу, впускает месяц желтый за ограду к окаменевшим ангелам без крыл. И все молчат и берегут друг друга. Как тесен мир их собственного круга, диаспоры нам дорогих теней. Художники, писатели, актрисы…– по каждому отплачут кипарисы, но список всё становится длинней. Бессменно служат бравые солдаты, у каждого через тире две даты. Я обхожу полков печальный строй. И голову склонив на этой тризне, клянусь в любви измученной Отчизне. Здесь каждый воин для меня герой. Пусть едет дальше без меня автобус, Я задержусь, поставлю свечку, чтобы они услышали, как я скорблю. Я напишу слова для новой песни о доблести, о храбрости, о чести. Сегодня я коней не тороплю. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
