Аду бы силу, как у листопада... Желтым огнем завершилась глиссада Краткого лета, и некая падла Рвет одежонку последнего сада. Лист умирающий в землю вминается... Где же ты, юности светлая нация? Будто случилась души трепанация: Припоминаю - не припоминается. Лишь поднимаются, как из тумана, Дальняя встреча и малая Анна, Маки и алое платье у мамы, Море бумаги... Но этого мало...! Легче поверить в наличие нежити, В неотвратимость паленую, нежели В то, что нашепчет в отчаянной нежности Лист отделенный листу белоснежному: "Ты не напрасна, пустая страница..." Разум сминается, сердце двоится, Так на ветру одуревшая птица Холода трусит и хода боится. Время осеннее так ускользаемо... "Ты не напрасна..." - но вспомнишь ли заново, Как из витков ослепительной зауми Силу брала красота несказанная... ... Я не напрасен, как старые боты, Друже мой слеп, и любовь однобока... Будет ли милая наша свобода Ведома нам, а не господу Богу? 1983 |