* * * А может, я лишь выдумал апрель, Закат и эту родинку на шее, Взыгравшей кровью распахнуло дверь, Где память прокричала: «Ну, смелее! Твори в стихе, когда лишен любви, Восполни мир чертой ее изгибов, И родинкой на выстреле зари, И трепетом закатов-переливов». А может, был апрель невинно юн, Капель играла отмиранью тризну, Когда увидел я среди бескрайних дюн Свою судьбу через чужую призму. Судьба звала, но я остался глух. Глухому – глушь, и, от тоски шалея, Я не услышал слов хрустальных звук, Увидев только цвет – и родинку на шее. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
