Ю. Силин

Живу в Санкт – Петербурге. Окончил Санкт – Петербургский Политехнический Университет. Инженер – физик.

Призёр третьего этапа Международного литературного конкурса « Вся королевская рать»

(2-е место)

Призёр первого Международного литературного конкурса « Золотая номинация»

( 3-е место)

 

 

 

ПРОРОКИ.

 

Пророков в мир ниспосылал Господь,

Чтоб людям дать во времени прозренье.

Огромный дух , ничтожнейшая плоть,

Грязь нищеты , и в горних воспаренье…

 

Пронзив свой век и прошлое умом,

От частностей своё очистив знанье,

Одни , постигнув общее во всём,

Грядущего провидят очертанья.

 

Другие , погружаясь вдруг в экстаз,

Биясь в каких-то муках поминутно,

Общаются с неведомым для нас,

И будущее прорицают смутно.

 

Они конкретным поражают нас:

Кто дал им знать названья, числа, сроки?

Считают их безумными подчас,

Но Истина сквозит сквозь их намёки.

 

Всех их судьбой испытывает Бог,

Травя толпой, бичуя, изгоняя…

Всегда суров, безжалостен и строг,

Огнём Свободы дух их закаляя!

 

Свободен дух их – пусть в темнице плоть,

Пусть бьют бичом или зовут кумиром,

Свободу эту в них взрастил Господь,

Бесстрашие возносит их над миром!

 

Порой сомненья раздирают их…

Тяжёлый крест – быть правым в одиночку,

Быть зрячим средь безумия слепых,

Возвысить голос и поставить точку!

 

И ярость их всю на себя принять,

Не требуя от Истины залога,

Ведь он один, а их несметна рать!

Но душу укрепляет вера в Бога

 

И счастье быть избранником Его –

За это и позорный столб и дыба.

Путь в высоту и радость для того,

Кто твёрдым стал, как каменная глыба!

 

О, будь бы мне доступна высота!…

Но дух мой слаб и незнаком с Нездешним,

Лишь снятся мне порою три креста

На высоте, продутой ветром вешним…

 

ВЕТЕР.

 

До горизонта тучи

И горы из волн вокруг,

Но воздух нас мчит певучий

За сумрачный этот круг.

 

Поёт в такелаже ветер,

Безудержной силе рад,

Поёт обо всём на свете.

И вот впереди - Закат!

 

И Солнце садится в воду,

И чист горизонт вдали,

И яхты влетают с ходу

В пылающий зев Зари!

 

 

* * *

 

Бескрайний дождь. Серейшая пустынь

Клеймит мне дух тоскою раскалённой.

Бумаги лист строкою изощрённой

Клеймит перо… Скорей, клеймо, остынь!

 

И сделайся холодным отпечатком,

Зажившим шрамом, загрубевшим швом,

Чтоб только лишь напоминать о том

Дождливом дне, тоскливом и не сладком…

 

Но не терзать мне душу, как палач

Терзает плоть металлом раскалённым,

Чтоб муками быть жертвы упоённым,

Чтоб музыкою стал кровавый плач.

 

Той музыкой, чьи ноты может быть

Столетьям не под силу будет смыть!