Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Конкурс/проект

Все произведения

Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Вадим Коломин
Объем: 12115 [ символов ]
ДЕНЬ
Я понимаю, что проснулся; осознаю, где нахожусь… и – молотом бьёт в голову:
- Она!
- Она!
- Она!
Её нет. Её со мной нет.
- Нет!!! – кто-то будто кричит в левое ухо. Слева от меня стоит, верно, незримый бес.
«Спокойно, – говорю себе, - спокойно, спокойно, спокойно, спокойно. Всё будет хорошо».
Я открываю дверцу шкафа, беру со стеклянной полки, заваленной тетрадями с незаконченными стихами, листами бумаги и различными приспособлениями для курения наркотиков, папиросу, набитую анашой и раскуриваю её, не до конца проснувшийся. Сажусь на диван в одних трусах и курю, курю, курю...
На моих руках шрамы, на моём теле шрамы; они есть даже на лице. Если шрамы украшают мужчину, то, значит, я очень красив. Да, я очень красив. Как Ален Делон. Но, почему же тогда Она…
Кашляю, поперхнувшись дымом.
Солнце светит по-осеннему ярко и слепит глаза. Через открытую форточку струится прохлада, и влетают чуть слышные отголоски голосов пожарных с улицы.
Из моего окна открывается вид на фасад части пожарной охраны. Пожарные всегда или играют в волейбол (в тёплую погоду), или курят, сидя на лавочке (в любую погоду). Иногда раздаётся сирена, и пожарные уезжают на пожар. Тогда их голосов долго не слышно.
А в голове настойчиво, упорно всё то же:
- Она!
Наркотик начинает действовать, и мой мозг будто бы окутывается мягким мохеровым полотенцем.
Я чувствую, что мне стало не больно думать и едва заметная улыбка-усмешка-гримасса на мгновение появляется у меня на губах. Улыбаться в полную силу лень. Понимаю – наркотическое опьянение.
- Е-е-е! – отзвук в моей голове.
От солнца даже немного тепло.
Папироса тлеет неровно: с одной стороны больше, а с другой меньше. Я слюнявлю палец и смазываю папиросу вокруг огонька, чтоб горела ровнее. Делаю подряд несколько затяжек.
- Она ушла! – эхом внутри головы весёлый голосок дебильного вида дятла Вуди Вудпекера из американского мультика, - Ха-ха-ха-ха-ха! Ха-ха-ха-ха-ха! Ха-а-а-а-а-а-а-а-а!
Руль на. – Мрачно, по привычке рифмуя все слова, отзывается мой одурманенный разум (представляю дятла, который с удивлением смотрит на руль, появившийся внезапно в его руках-крыльях). Я встаю и беру с полки вторую папиросу.
Пожарные за окном громко и убедительно матерятся витиеватой, только им свойственной, бранью. Я, тупо глядя в точку, внимаю чьему-то монологу.
Зажигаю папиросу. Глубоко затягиваюсь. Кашляю.
Хорошо.
Откуда-то (наверное, через форточку) влетает и, отскакивая от стен, кружит по комнате мелодия из отечественного фильма:
- И мне хорошо, хорошо, хорошо, хорошо, хорошо, хорошо, хорошо…
- Хорошо. – Мысленно качаю я в такт головой. Едва видимые в воздухе, колыхающиеся от дуновения ветерка из форточки, тряпичные куклы из волшебного кукольного театра ласково кивают мне и грустно улыбаются.
Дым от папиросы расплывается в белую улыбку злобного убийцы-клоуна из книжек Стивена Кинга. Вокруг всё становится какое-то американское. С улицы доносится запах хот-догов и сухой ветер прерий вперемежку со звуками губной гармоники. Кантри.
Она предстаёт пред моим взором красоткой из фильма «Человек с бульвара Капуцинов».
Она – блеск: джинсы и короткая маечка на теле. «Мой револьвер быстр»,- думаю я почему-то.
Она пляшет канкан на сцене салуна «Бешеный бизон». А через мгновение уже поёт, эротично держа возле припухших от долгих поцелуев губ микрофон, своим низким, с только ей свойственным чувственным тембром, голосом. Ковбои слушают, попивая виски и покуривая сигары, за доллар штука. Она спускается со сцены и, продолжая петь, подходит ко мне. Садится мне на колени и в проигрыше страстно целует меня в губы. Ковбои хлопают, улюлюкают и поднимают за нас бокалы…
- Она! – Возвращаюсь в реальность я, и дурман отступает.
Я яростно докуриваю папиросу и зажигаю новую. Комната начинает покачиваться. За окном едва слышно – будто бы треск лопастей пропеллера Карлсона – тр-р-р…
«Пролетело мгновение»,- думаю я, щурясь от дыма. Затягиваюсь ещё и ещё, и ещё, и ещё…
Чертово кантри!
 
Спустя некоторое время я стою, умытый и одетый, перед зеркалом (в рост) в коридоре. Застёгиваю куртку. Мои глаза за стёклами очков словно затонированы. Я вглядываюсь в совершенство линий своего лица. У меня совершенное лицо и тело. Я – аристократ. Она – тоже. Мы созданы друг для друга – мы совершенны.
Перед глазами - её совершенное лицо.
Трясу головой, отгоняя наваждение, хотя совсем не хочется его отгонять.
Выхожу из квартиры, закрывая за собой три двери: одну деревянную и две железные.
На стенах лестничной клетки нецензурные надписи, следы чьих-то ботинок, засохшие плевки и сморчки, вдавленные в штукатурку окурки. Вид подъезда изнутри удручает.
Вызываю лифт и сажусь в него. В лифте сумрачно. «Господи, помилуй»! – трижды произношу в уме, боясь, что кабина лифта оборвётся и упадёт с высоты 8-го этажа.
Представляю, как сейчас откроются двери лифта, а там – Она! В своём сереньком, как осень пальто. С румяными щеками, красным от холода носом и соплями. Бросится мне на шею, расцелует и крепко прижмётся ко мне без слов всем телом, потрётся ледяным носом о мою шею и капризно нахмурится, улыбнётся и опять начнёт целовать и целовать…
Открываются двери за ними - никого.
Я выхожу из подъезда, и меня встречает лёгкий ветер в лицо. Природа понимает меня, а я её – осеннюю.
Стою, соображая: где я?
Перед крыльцом появляется девочка Саша со 2-го этажа нашей 9-тиэтажки. Ей 17 лет. Выглядит она весьма достойно: осанка, сапожки до колен, чёрные колготки, мини-юбка, коротенькая кожаная куртка серого цвета, причёска «каре», накрашенные красной помадой губы, подведённые чёрной тушью глаза. Саша преимущественно разговаривает на сленге наркоманов, доминирующем в нашем, богатом разной наркотической дурью, районе. Ещё, она умеет красиво с достоинством сплёвывать и аристократично носить кепку. Хорошая, добрая девочка.
- Привет! – говорит она и улыбается мне.
- Привет. – Отвечаю я, - Хочешь обкуриться?
- А чо, – оживляется Саша,- трава, ганджобас е?! – с восточным акцентом.
- Есть. – я достаю из-за уха папиросу,- смешная дурь есть, узбекистанская.
- О, давай дунем! – ликует Саша.
Мы входим в подъезд, и я раскуриваю папиросу. Мы по очереди затягиваемся. Когда папироса сгорает наполовину, я беру её огоньком в рот и подношу свои губы к губам Саши. Она приоткрывает губы, и я вдуваю ей туда струю дыма.
Саша давится дымом, кашляет и смеется. Для неё полпапиросы анаши – хорошая доза. Мне становится радостно за неё. Мы смеемся вместе.
На мгновение мне представляется, что вместо Саши – Она. Ей идёт короткая причёска и яркая помада. Хочу её поцеловать, но вовремя вспоминаю, что Она вовсе не Она, а Саша.
Смеемся вместе с ней, я о своём, а она о своём.
Саша уходит домой, а я выхожу из подъезда и подхожу к телефону-автомату. Набираю номер, по которому могу услышать Её голос (мембрана трубки холодная): 47 – 16 – 79. Металл диска холодит указательный палец.
Будь проклят этот номер: 47 – 16 – 79!
Будь ты тысячу раз проклят, номер: 47 – 16 – 79!
Из трубки раздаётся заспанный голос Её любовника . Я нажимаю рукой на рычаг и вешаю трубку.
Ветер бодрит.
Я засовываю руки в карманы и иду к подъезду.
Спотыкаюсь левой ногой. В голове сразу суеверное:
- К деньгам!
«К деньгам,
к деньгам,
к деньгам!
Все жуйте
чуин-
гам»! – скатывается хрустально звеня по лесенкам моего сознания внезапно родившийся в полуотказавшем мозгу бессмысленный слоган.
Она…
 
Дома я сажусь перед телевизором и раскуриваю папиросу с анашой.
По черепной кости моей головы изнутри скачут разукрашенные в разные цвета и узоры маленькие игрушечные деревянные коняшки.
Я смотрю на экран и не понимаю, что там происходит. Внезапно за окном рождается и угасает, мгновенно растаяв, гул.
«Эффект Доплера »… - рассеянно думаю я, и перестаю сосредоточиваться на экране.
Меня начинает заметно покачивать. Я ложусь на диван и под какую-то чудесную музыку, идущую изнутри открываю книгу стихов Велимира Хлебникова. Побродив среди рифм – засыпаю.
 
Просыпаюсь. Солнце идёт на закат. Из форточки прохлада.
Накатило:
- Она!
- Она!
- Она! - Снова бес орёт истошно в ухо.
Открываю дверцу шкафа, беру папиросу. Быстро раскуриваю и делаю несколько глубоких затяжек.
В ушах будто появляются комки ваты.
Изредка – из форточки – голоса пожарных. Выпускаю в форточку дым. Солнце багрово-черное. Вспоминаю былые Игоревы походы и сокрушаюсь. “О, Русь, Русь”,- сентиментально – ностальгически отзывается в голове, и издали будто слышится звон колоколов и голос иеромонаха Романа:
- Аминь, аминь. Война сестра печали,
- Горька вода в источниках её! –
Стенает голос под звуки псалтири наших дней – гитары.
Охваченный мгновенным творческим порывом беру гитару и настраиваю её. Затягиваюсь подряд несколько раз. Настраиваюсь на минорный лад. Делаю скорбное лицо. Но… Голос и пальцы рождают почему-то вдруг разухабистое соль-мажорное (да поймут меня музыканты) сочинение знаменитого российского блюзмена Сергея Чигракова:
- О-о-о! Гони! Гони, Валентина, гони!
У тебя кайф, а не машина, гони!
Ты видишь, Валя, я почти не боюсь!
И мы будем свободны, пока звучит наш
«Урал байкер блюз»!
Я снова в прериях! Ура! Вдали скачут индейцы. Вот они уже близко, окружают меня, и вперёд выезжает Она на белой кобыле. Никогда не видел Её такой загорелой; черт возьми, настоящая индианка! В Её волосах орлиное перо – знак величия рода; и здесь Она продолжает оставаться аристократкой.
А как же я выгляжу? Обвожу себя взглядом. Я – денди с Уолл-Стрит (как это меня занесло на Дикий Запад?). На мне чёрный макинтош и цилиндр, который я почтительно снимаю перед своей Любимой Скво.
Но, что это?! Она подаёт знак, и две индейские амазонки направляют на меня ружья и на гортанном языке своего племени приказывают мне следовать за собой. Какого дьявола! Но приходится подчиниться.
Она – вождь племени индейских амазонок «бешеных скво», как называл их один знакомый индеец (ныне его кости обглоданы гиенами), и Она ищет себе мужа. Каждый вечер Она выбирает нового мужчину и ведет его себе в вигвам на ночь. Утром претендента на руку Первой Леди казнят – никто не может удовлетворить в постели своенравную Скво.
Но, я то знаю, что завтра утром стану мужем неистовой амазонки и по совместительству вождем племени...
Смотрю в течении двадцати минут в стену, не думая ни о чем.
Выхожу из ступора: я в ненавистной реальности. Папиросу мне! Папиросу!
Дым...
За окном сумерки. Пожарные затихли. Смотрю сквозь форточку на черную галактику. А где же теперь моя Галактика?
Га... лак... ти... ка...
На мгновение в дверном проеме отчетливо появляется Она в слепяще-белом свадебном платье.
Я вскакиваю. Никого. Могу чем угодно поклясться - ее явление не было галлюцинацией!
Хожу из конца в конец комнаты. Докуриваю. Тушу папиросу в цветочном горшке. Я понял, - то, что я сейчас видел - Ее материализовавшаяся мысль. Она думает обо мне.
Представляю Ее, сидящую и думающую. Она сидит на двух сдвинутых в небольшой диванчик старых креслах. Ее длинные волосы распущены и пахнут цветочным шампунем. Она что-то напевает себе под нос, красит ногти и думает обо мне.
Я закрываю глаза, даю себе установку к полному расслаблению всех мышц своего тела. Моя душа выходит из телесной оболочки и повисает над диваном. Я - душа - не чувствую ни рук, ни ног. Я лечу к Ней: мелькают фонари, остановки, мост через реку Томь... Вот окна квартиры Её любовника. Я залетаю, просочась сквозь стекло. Она сидит и смотрит телевизор. Я подлетаю к диванчику и сажусь рядом с Ней. По телевизору идет программа “Время”. “Странно, - думаю я, - Она никогда не смотрит “Время”.
- А вот и смотрю! - обиженно говорит Она и надувает губы.
Я хочу погладить Её по голове, чтобы не обижалась, но моя рука ударяется о стену, и я снова оказываюсь в своей комнате.
Раскуриваю папиросу...
 
За окном - ночь. Звёзды холодны, как Её глаза. Выдуваю в ночь последний дым, добираюсь до кровати и проваливаюсь в сон. Её лицо приближается к моему. От звёздных глаз исходит свет. Я улыбаюсь во сне.
Осень 2003 - Весна 2004
Copyright: Вадим Коломин, 2004
Свидетельство о публикации №31712
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 20.11.2004 08:00

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта