Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Журнал литературной элиты "Лауреат"

Все произведения

Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Нюрка
Объем: 10815 [ символов ]
огрызки в прозе
1. Земля посторонних
В моём городе вечер и я не желаю домой,
Быть может, это любовь. Да откуда она?
Да нет, я была нормальной. Самой обычной. Такой как все. Так что когда я видела надписи «ПОСТОРОННИМ ВХОД ЗАПРЕЩЁН», то как всякая законопослушная гражданка, прилежно начинала чувствовать себя посторонней. Так всё и началось.
Да, именно так всё и начиналось всякий день после восемнадцати ноль-ноль, когда я заканчивала работу. Я шла к тебе, на ту самую мелкую улочку – старенький и незаметный приток Сумской, где половина домов была брошена, а вторая ждала этого с нетерпением. Вот туда я и приходила к тебе, в заброшенный дом в самом начале улочки. В землю Посторонних.
Ты жила совсем не так, как другие посторонние. Ты и была не такая, как они. Хотя они тоже были разные, только я не приходила к ним. У них было страшно. Или безнадёжно. И они тоже были – не страшные, конечно, а безнадёжные. И дома, в которые приходили посторонние, старели намного быстрее. Как-то незаметно разбивались мутные стёкла, а фанера, заменявшая их, гнила и трескалась. Штукатурка отваливалась с потолка целыми пластами и плесень ползла по внезапно почерневшим обоям, и даже ветер в пустых проёмах и комнатах пах плесенью. И наконец городские власти обращали внимание на аварийный дом. Делали они это коротко и энергично: «НА СНОС». И посторонние покидали свой дом ради другого, который тоже через полгода снесут.
А вот у тебя всё было не так. Ты жила на четвёртом этаже того дома, в большой и светлой комнате, и в ней по странному капризу природы всегда были целые стёкла в окнах. В здоровенной этой комнате, даже зале, в дальнем от двери углу стояла твоя гордость – чудесный диван. Ты нашла его почти целым, и Брюква с Саньком бесконечно волокли его по лестниуе, пыхтя и матюкаясь шёпотом (это ещё до того, как Брюква совсем спился, и Санёк ещё не попал под поезд – глупо, собирая бычки на Южном вокзале). Таки приволокли, и ты долго чистила его, заправляла вылезшие пружины, штопала обивку. Он стал почти как новый – изжелта-белый монстр, странно домашний в огромном пустом зале. На диване жила ты, завернувшись в толстый клетчатый плед, оставшийся, наверное, ещё с тех времён, когда ты не была посторонней.
Так вот, я приходила в дом номер какой-то, не то один, не то три по улице КтожЕёПомнит, поднималась на четвёрнтый этаж, проходила через пустые комнаты (в некотороых из них можно было провалиться сквозь пол – вниз, на третий этаж, оттуда – на второй и т. д.) прямо в твой зал, там стоял диван – жёлто-белый, а на нём жила ты – маленькая, рыжая, веснушчатая, со здоровенными немного раскосыми глазами, в своём вечном несуразном пледе. Я приносила поесть, иногда ещё какого-нибудь дешёвого вина, иногда пиво в пластиковой полторушке, и тогда появлялись другие посторонние, а с ними – костерок на полу, хлеб водка и сигареты, купленные со сданных бутылок (а это и есть посторонние – которые охотятся за пустыми бутылками).
Это были странные существа, настоящие посторонние – кому вход был запрещён всюду. Кто жил в заброшенных домах, подвалах, на скамейках и под столбами и просто в ворохе поношенного тряпья, которое считали одеждой. (А паренёк с влосами чуть не до пояса – его так и звали, Хип – вообще жил в церкви. Нашёл на окраине никому ненужную церковь, приволок раскладушку и жил себе). Они ни капли не смущались, не стенали, не «пытались вырваться из лап нищеты» и всё такое прочее. Они просто жили там, как ты жила в клетчатом пледе на диване. Как я жила в трёхкомнатной квартире с мужем и сыном.
И земля посторонних была такая же, как другие земли. И посторонние были просто люди, они ели и спали. И тебе так же было тепло летом и холодно зимой, у тебя была такая же кровь и такие же слёзы, просто ты – была посторонней. Поэтому я приходила в твой дом не то три не то один. А ещё потому, что другой такой как ты не было. А ещё…
А ещё потому что к ночи посторонние расходились. А ты поднимала край пледа, чтобы я могла забраться к тебе на диван и немножко пожить с тобой. Я зарывалась замёрзшим носом в твои рыжие волосы и расстёгивала твою тёплую рубаху и джинсы тоже. Я снимала с тебя одежду и ты снимала с меня одежду. А когда снимать уже было нечего, я находила губами твой сосок а потом утром я ехала на работу в переполненном трамвае, и ты спала под клетчатым пледом на огромном диване. Места на нём было на двоих.
Так было.
А потом твой дом снесли. Я до сих пор не знаю, куда ты девалась в тот день. Я успела спасти только клетчатый плед, зато видела как кирпичи вперемежку с арматурой сыпались на старый диван. А тебя я никогда больше не видела.
А ведь я была нормальной. Просто в моём городе слишком любят писать «ПОСТОРОННИМ ВХОД…».
Знаешь, я до сих пор не уверена, была ли ты на самом деле. Если ты снишься до сих пор, то что это значит? Но это твой клетчатый плед. У меня, правда, другой диван, поменьше, серый, зато он почти новый. Я забрала его у мужа, когда уходила. И комната эта не такая большая и светлая, и пол кое-где провалился, но я стараюсь держать её в чистоте.
Я не знаю, что будет, когда этот дом снесут. Я просто живу на диване.
10.09.2001
Нюрка
 
 
2. Утро понедельника и горячая вода
(подражание Рэю Бредбери на отечественном материале)
Посвящается Харьковской теплосети
Началось в понедельник утром. Уля нагишом выскользнула из-под трёх одеял, галопом понеслась в ванную, залезла под душ и с наслаждением открыла кран. Горячей воды не было.
– Мать их так. – сказала Уля. Она вернулась в комнату и потрогала батареи. Холодные.
– Так их самих и разэдак, – вдумчиво сказала Уля, и не тратя времени на поиски трусов (+13 в комнате), влезла в тёплые домашние штаны, а сверху натянула вытертые до белизны джинсы. Я лениво наблюдала за ней из-под одеяла.
– Да ладно тебе, – сказала я. – Тоже мне проблема.
– Да пошло он всё туда-то и туда-то! – с воодушевлением отозвалась Уля, натягивая шерстяной свитер поверх байковой рубашки.
– Сейчас возьмём кастрюлю побольше, согреем водички, покупаешься…
Уля нацепила шерстяные носки и промолчала.
Уж насколько я мало нуждаюсь в комфорте (в отличие от Ули), но в остывшей за ночь квартире чувствовала себя определённо неуютно. Со страхом подумала, что нужно вылезать из-под одеяла и готовить завтрак. Но всё же вылезла, оделась во всё старинно-латаное, вылиняло-невозможно-разноцветное, но очень тёплое, с горем пополам умылась (руки занемели).
Оставшийся с воскресенья кусочек пирога за ночь превратился в чёрный сухарь, намертво прилипший к тарелке. Худой и несчастный таракан сидел рядом с тарелкой и смотрел на пирог с видимым отвращением. Когда я выкидывала пирог, таракан меланхолично отошёл в сторону и застыл, ничего не ожидая и ни на что не надеясь. В хлебнице было пусто уже неделю, за что бы я ни взялась – всё или уже закончилось, или вот-вот должно было. В конце концов я поджарила два последних яйца на маргарине, достала из холодильника последний малосольный огурец и трёх немолодых и несимпатичных килек. Хотела сварить кофе – он закончился, чая было пол ложки, но я всё же поставила чайник на плиту. Думать, что мы будем есть на обед, мне не хотелось.
В туалете перегорела лампочка, а новой у нас не было. Это Улю добило окончательно. Она пришла на кухню, села возле стола и тихонько смотрела, как я готовлю завтрак.
За окном уныло висел один и тот же дождеснег и теплее от него не становилось; занавесок на кухне не было.
Но дождеснег это ещё было ничего, по крайней мере Уля не рвалась на улицу. Я этого очень боялась, окна я её ещё убедила не открывать, а вот с дверью ничего не могла поделать. Мы позавтракали, чем было, скормили остатки таракану, он чуть оживился, потом опять загрустил – видать, тоже подумал про обед. По всему выходило, что про обед лучше не вспоминать.
Радио молчало, по телевизору видно было один канал, да и тот хреново. Там три сотни пожилых импотентов при галстуках и лысинах пытались заняться любовью с собственными мозгами. Выходило неубедительно.
До 9.30 в телефоне звучали короткие гудки, после половины десятого он умолк окончательно. Чем занять себя и Улю дальше, я решительно не понимала. В квартире явно стало холоднее. Мы кутались в драный плед и листали программку трёхнедельной давности.
Начиналась новая неделя, и её нужно было как-то прожить.
...Уля всё же попыталась выйти на улицу, когда я была в туалете. Сидя в темноте, я слышала, как щёлкнул дверной замок. Уля открыла дверь. За дверью была пустота.
– Закрой. – попросила пустота. – Сквозит.
Потом я услышала, как дверь закрылась...
На кухне загромыхала посуда. Уля достала самую большую кастрюлю, набрала в неё воды и поставила на огонь.
26.11.2002
Нюрка
 
 
3. Blues de Kharkov
Блюз – это когда хорошему человеку плохо.
BB.King
Не спрашивай никогда, по ком звонит...
Джон Донн
Душный жаркий постылый город. Усталая и сама себе противная квартира. Телевизор тоже. Окна, конечно же, открыты, но что с того? Лето называется.
В такие дни я поднимаюсь, как чертов тополиный пух. Впрочем, я пожалуй, тяжелее пуха; ну, тогда как ворона, впрочем, у меня нет перьев. Ну в крайнем случае как АН-142, хотя мне и далеко до этой огромной железной дуры. Как бы то ни было, я поднимаюсь – посмотреть на всё свысока. И не успокоюсь, пока не заберусь на самый верх. Самый верный способ (запишите) – когда грустно, нужно просто-напросто сидеть на самом верху и болтать ногами. Не то, чтобы помогает, но всё равно, это самое лучшее, что можно придумать.
Здесь, наверху, не жарко. И когда я сижу одна и смотрю вниз, то внизу не так уж плохо. Особенно если туда не возвращаться. Там иногда ходят люди и ездят машины, и я их всех просто обожаю за то, что им нет до меня дела. Там солнце отражается в окнах на закате. И телефон звонит.
Там телевизор, который не так уж надоел, особенно если его не включать. И тараканы. Которые почти не заметны, если не входить ночью на кухню. И кошка. Которая не такая уж дряхлая. Конечно, когда спит. И телефон звонит.
Когда сидишь наверху и болтаешь ногами, там, внизу, всё неможко смешное. Там какие-то газеты, которыми зимой хорошо забивать щели в окнах, а зачем они летом – никто не знает. Там люди женятся и расходятся, и так всё время, будто им больше нечего делать. Они ещё и ходят друг к другу в гости, пьют чай с водкой, закусывают селёдкой и клубничным вареньем. А я сижу, болтаю ногами. А телефон всё звонит.
В конце концов, там, внизу звонит телефон. И если это не ошиблись номером, и не из ЖЭКа и не по какому-нибудь объявлению, то это значит – там, внизу, я кому-то нужна. Там, внизу, кто-то хочет со мной говорить.
А здесь, наверху, только толстенные залежи пыли, обувные коробки, сто лет назад недопитая кем-то поллитра.
Я слезаю со шкафа и иду к телефону.
12.06.2003
Нюрка
Copyright: Нюрка, 2003
Свидетельство о публикации №25998
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 30.06.2003 20:37

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Сэм Дьюрак[ 29.07.2003 ]
   Каждый имеет право на любовь. Пусть и несколько странную. А написано неплохо.
Надежда Щур[ 18.08.2003 ]
   очень хорошо!
Вейс Владимир Петрович (Voldevey)[ 02.12.2005 ]
   Мы все слезаем со шкафа и идем к телефону. Из одиночества, в котором, иногда неплохо, если чувствовать мир под ногами, такой мелкий и заведенный на бестолковую суету. Все нормально, Нюрка, все о'кей! Только почему-то хочется больше светлого. Или все-таки, лучше посидеть в сартире в темноте, а затем облегченно выйти на свет?
   Пытаюсь понять и прихожу к выводу, что это поэзия. А в поэзии не следует искать логики. Так, настроение!
   Понравились выражения, ну, про это, совокупление с мозгами тех, кто в галстуках!
   Владимир

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта