Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Журнал литературной элиты "Лауреат"

Все произведения

Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Киселёва Ирина Валентиновна
Объем: 12647 [ символов ]
У дороги чибис...
"У дороги чибис..."
 
Посвящается
девчонкам 90-х.
 
Жаркое слоистое марево широко разливалось над сочной богатой луговой травой. Солнце стояло еще высоко, и его чистые янтарные лучи косо трепетали в кронах старых лип, пронизывали насквозь стволы, толстые, коричнево-рыжеватые и отражались в прозрачных зеленоватых лужицах: утром земля омылась теплым летним дождем и теперь, распаренная, разогретая, благоухала терпким настоем разнотравья.
По узенькой лесной тропинке весело катила на маленьком четырехколесном велосипеде "Бабочка" пухленькая розовощекая девчушка лет пяти, звоночек на новеньком серебристом руле пел тоненько и заливисто.
Еще миг - она обернулась, остановилась. Большие синие глаза, яркие, какие бывают только у детей, засветились изумленным восторгом: по краю тропинки, весело подскакивая на одной тонюсенькой ножке, бежала маленькая беленькая птичка с черной спинкой, грудкой и крылышками, хохолок из трех перьев на ее голове смешно подрагивал, птичка суетилась и сначала не замечала зорко следившего за ней маленького человечка у дороги. Потом чирикнула испуганно и вспорхнула, только промелькнуло в узорной листве малины белое пятнышко...
Девочка вздохнула ( до этого она изо всех сил сдерживала дыхание, боясь спугнуть птичку), звонко крикнула:
- Папа, папа! Какую ты вчера мне песенку пел?
- Вспоминай. - отозвался отец. Он шел следом, веселый, молодой, нес полную корзинку мокрых розовых сыроежек.
- Ну, Аленка! Как мы с тобой учили? Не помнишь? Эх, ты!
- Папа, я только начало забыла...
- Вспоминай, дочка: "У дороги чибис, у дороги чибис..."
И вот уже голос звонкий, детский, высокий разливается колокольцем в ярком летнем лесу:
Он кричит, волнуется,чудак:
"Ах, скажите, чьи вы,
Ах, скажите, чьи вы
И зачем, зачем идете вы сюда?"
"Зачем, зачем идете вы сюда?" Слова и мысли начинают путаться. Сюда? На мою летнюю землю, умытую прохладным ливнем, чистую землю в росистых травах. На мои ромашковые луга, где во всех лепестках, как ни крути маленький бесхитростный цветочек - все равно выходит "любит". На мою землю, радостную от сознания жизни, жизни детской, бурной, светлой, какая бывает лишь раз. "Ах, скажите, чьи вы?!"
- Эй, красотка, чего в дверях самых встала! Размечталась! А людям не проехать - не пройти!
- А?.. - рассеянно оборачивается, с трудом очнувшись от тревожного сна воспоминаний. В серых глазах, мутных, больных, дрожит слезой страх и стыд от сознания собственной неловкости. - Да, я... выхожу сейчас...
Грязный, щедро облитый солью троллейбус с лязгом захлопывает двери, обдает, отъезжая, брызгами.
- Ой! - еле успевает отскочить в сторону, переводит с трудом дух, оглядывается потеряно по сторонам.
Улица гудит пестротой, сутолокой. Снег, рыхлый, словно синтетический, быстро тает, едва коснувшись асфальта, и под ногами дрожит жирная густая грязь, чавкающее и хлюпающее месиво, которое пинает туда-сюда в день не один миллион ног.
Она идет торопливо и нескладно, неровно, привычно сутулясь, втянув тяжелую, будто не свою, голову в плечи, боясь лишний раз поднять глаза. Скорее проскочить Тверскую, шумную, суматошную, нечищенную, чужую...
Справа, слева, впереди - везде - яркие кричащие неоновые вывески, рекламы, на всех языках, кроме русского, отливают броско, вызывающе, мелькают, слепят, режут глаза... А за витринами, расцвеченными гирляндами цветных лампочек, какие были когда-то давно, в детстве - на новогодней елке - сверкающие пузырьки духов, вазы из разноцветного стекла, тонкий хрусталь, нелепые манекены в богатых дорогих мехах, а в кондитерских - огромные коробки шоколадных наборов, многоярусные торты с жирными розами и завитушечками, печенье и вафли в железных коробках с картинками, в серебристых обертках, тут же в киосках и ларьках, загромоздивших пол улицы - связки бананов, ананасы, горы апельсинов, мандаринов, неестественно красных яблок, бутылки с оранжевой, зеленой, желтой, коричневой водой, еще какие-то экзотические заморские фрукты, и опять - рекламы, вывески, рекламы...
Она вспоминает, как зашла недавно по старой памяти в "Елисеевский". Там на крючках висели колбасы всевозможных видов и размеров... Извиваясь, они скользили ярко-розовыми змеями, жирными красными жгутами, и это почему-то особенно поразило, отпечатолось в больном сознании, подкатила вдруг к горлу тошнота... Перевела поспешно взгляд. Конфеты "Мишка". Ей такие на елке в Кремле давали. Только это было давно. В детстве. А, может, и не было вовсе?
Остановилась. Снова приходилось бороться с нестерпимо жгучей болью под сердцем, которая появилась недавно. Подняла глаза - сдавило судорогой горло: за блестящим стеклом витрины сидела в корзинке большая розовая кукла с голубыми волосами, капризно пухлыми губками, в роскошном пышном платье. И протягивала к ней руки.
А у ее девочки уже никогда не будет такой куклы! У нее никогда уже не будет детства...
Мысли снова начинали путаться, сознание словно раздвоилось. Почему "девочки" ? Ведь срок был еще слишком маленьким - не определить. Но почему-то так хотелось непременно девочку. Дочку. Дочурку. С огромными синими глазами и длинными, как у него, ресницами.
А она убила свою дочку.
 
- Ну мы идем, или как? Посреди улицы стоять будем? Мешаться?
Грубо толкнули в плечо, она посмотрела из пелены своего туманного сознания. Они, говорящие, были уже далеко впереди. Он размашисто шагал, уверенно расставляя длинные ноги в джинсах, мелькала дорогой кожей полупальто его широкая спина, деликатно поддерживал за талию белую песцовую шубку в сапожках на высоких каблуках.
Еще миг - они перемешались в толпе, слились с общей массой дубленок, кожаных курток, белых, черных, длинных и коротких шубок...
Задуло сыростью и плесенью из внутреннего двора, и она зябко поежилась в своей старенькой полинявшей курточке. Медленно побрела дальше, вслушиваясь в монотонное чавканье снега под ногами.
В "Молоке" бухали магнитофоны. Тощие проворные юнцы в дверях продавали кассеты, лениво жевали, тупо и бессмысленно уставившись в темноту улицы из своего прибежища. Кто-то присвистнул вслед: "Лав ми..."
У перехода в смрадном табачно-винном облаке неумолимо безнадежно вяли словно пергаментные букеты гвоздик и хризантем, мокли в вязкой мороси тумана никому не нужные книги и газеты на бесконечных вереницах раскладных столиков и просто прямо на гранитных скользко грязных плитах. Продавали календари с кошками, обнаженными девицами с белыми сверкающими улыбками, с артистами кино, с какими-то новомодными певцами, истерично взвизгивала старуха, теребя за грязную тонкую ручонку мальчика лет трех-четырех: "Люди, помогите! Сироте подайте!" Ее старательно перебивала цыганка, сверкая золотыми зубами: "Сигареты, сигареты, сигареты..." А на измызганной ступеньке полулежал старик в оборванном, повисшем клоками ватнике, помешано улыбался всему этому и шептал ссохшимися губами, обнажая глубокий провал беззубого рта: "Бог простит..." И крестил черную толпу дрожащей морщинистой, желтой, как у покойника, рукой...
Зажала руками уши, сунув торопливо в ледяную детскую ладошку пятерку. Зачем ей теперь деньги? Ведь у нее уже никогда не будет дочки с голубыми глазами!
Потом судорожно подумала, оглядываясь: а ему, этому мальчонке, зачем?
Зачем им всем, вот таким, грязным, затертым в клоаках вонючих переходов жить? Чтобы перерастать из таких вот маленьких попрошаек, ничего не видевших в детстве, кроме этих низких закопченых потолков и засаленных бумажек (ничего! - ни цирка, ни пони в зоопарке, ни воздушных шариков в парке "Сокольники", ни конфет "Мишка", ни кукол с голубыми волосами, ни... просто белых ромашек и беленького со смешным хохолком чибиса у дороги ), в худых бледных торговцев видеокассетами и пивом, в "мальчиков на побегушках" кафе - забегаловок или рынков, в метрдотелей, послушно стоящих в дверях роскошных ночных ресторанов и дальше - в тех, уверенных, толстых, деликатно поддерживающих песцовые шубки и грубо отталкивающих всех остальных? И вдруг простая мысль молнией стукнула в висок: а кем могла бы стать ее дочка?
- Лапуля, пойдем со мной, отлично проведем время! - вкрадчиво - ласковый голос возле самого уха и скользящее прикосновение дрожащих похотливых пальцев...
Отпрянула. В темноте блестнули узкие щелочки черных глаз. Побежала прочь, вновь задохнувшись полным отчаянием и тошнотой.
Выбралась наконец из подземного перехода, лабиринт которого показался бесконечной черной дырой, каким-то провалом в преисподнюю. Сырой воздух рванулся навстречу, обжигая лицо. Но тошнота не прошла, зато перед глазами поплыли блестящие круги. Только теперь она вспомнила, что с утра ничего не ела.
Сейчас, сейчас, только до метро дойти. Там тепло...
Из уголка памяти вдруг вынырнули, будто живые, картины воспоминания: это лицо, эти чистые лучистые глаза...
Его глаза. Такие до боли родные. С красивыми длинными ресницами, которым позавидовала бы любая девчонка.
Она испуганно - смущенно ткнулась лбом в его теплое плечо, шепнула: "Сашка, у нас будет ребенок..."
Теперь надо вспоминать, что было после. Надо? Но зачем?
У "России" все так же противно чавкал мокрый снег. Чего-то не хватало... Пустота. Исчезла привычная толчея влюбленных возле памятника Пушкину. А ведь еще недавно: смех, ожидание, часы, цветы, счастливые улыбки...
Небо, чернея, навалилось на вымокшие кусты сирени, и где-то там, высоко-высоко тускло зажглась и замерцала одинокая звездочка. Здесь чуть глуше стал рев моторов машин, несущихся по облизанной моросью, зыбкой блестящей Тверской.
Она сидит на скамейке под мокрым кустом сирени и не чувствует холода. Она забыла, куда и зачем шла и откуда пришла. Не чувствует, как капает с веток. Или это вовсе не вода? Неужели слезы?
Рядом примостился сутуловатый уже немолодой "очкарик". Тянет дрожащими красными от холода руками курево. Почему-то очень жалко его. Хочется тихо и доверчиво сказать: а мне вот тоже некуда идти...
Но почему "тоже"? А если его ждут? А если у него есть дом, где его очень, очень ждут?
Нет, доверчивость эта только из жалости к себе. Это она просто пожалела себя. Одну лишь себя.
И зачем опять и опять вспоминать эти красивые глаза, сузившиеся вмиг от суеверного страха, почти ужаса: "Ленка, да ты в своем уме?! Заводить сейчас ребенка - это... Это же полное безумие! Теперь одна коляска - несколько моих стипендий! Одна коляска, понимаешь?"
И потом, после:
- Ты куда собралась? - тихо, но почти равнодушно.
- Просто мы уходим. А вернусь я одна. - улыбнулась согласно-вымученно и глупо ужасно.
А теперь... Теперь можно кусать до крови губы, кричать, царапаться, бить кулаками по бетонным стенам переходов! А вдруг это исступление - конец всего? Что же это так капает, течет по щекам?
Сейчас кончится сеанс, и мимо повалит народ, надо уходить. Нет! Еще одно воспоминание, только одно! А в кино все равно сейчас мало кто ходит - дорого.
- Пожалуйста. Поцелуй меня. В последний раз. Нет! Ты только молчи! Ничего больше не говори, не надо. - усталая улыбка. - У тебя дурная привычка: говорить невпопад и не к месту...
Вот теперь все.
Тяжело поднялась. И побрела к метро. Оказалось, что переход закрыли на ремонт, надо идти на другую сторону по улице. Поморщилась: ноги совсем промокли, а снег все чавкает. Все тает и тает.
Но где же выход?
Бывает так: вход и выход - это одна и та же дверь. Впрочем, как и вся человеческая жизнь, вернее, начало и конец ее.
 
... Нестерпимо резко завизжали, заскрипели тормоза по скользкой обледенелой улице. Блестящий черный "Мерседес" змейкой проскользил по глянцу асфальта, вылетел на тротуар, круто завернул и чуть было не ткнулся носом в фонарный столб. Вслед ему засвистели еще десятки тормозов, зашуршало, загудело, застучало со всех сторон.
- Чтоб тебя!!
Оглашенно не по-человечески дико закричало какая-то женщина на тротуаре. Другая, выскакивая из черного "Мерседеса", стала причитать исступленно, метаться, путаясь в полах длинной песцовой шубы: "Славик! Да что же это! Что же теперь буди-и-и-т!.."
У дороги - чибис.
Нет, это тоненькая хрупкая девочка в старенькой полинявшей курточке. Девчонка - Аленка. Шапку отбросило далеко в сторону, в самую жижу липкого грязного снега, а по мокрому, теперь еще в пятнах крови глянцу Тверской разметались белоснежные длинные волосы. Словно птичьи перья.
 
1992 г.
Copyright: Киселёва Ирина Валентиновна, 2003
Свидетельство о публикации №25083
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 02.07.2003 12:37

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
А.Я.[ 05.02.2005 ]
   Безумно юношеское. Плохо, конечно, но! Экспрессия. Масса лишних прилагательных. Но небезнадежно. Это я не о чувствах, о литературе. А о чувствах: такое впечатление, у всех было что-то такое у "России" (почти каламбур).

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта