Другу. Всё возвратилось «На круги», «Своя» - не свой, сей круг – не мой, Вернулся я, но не домой, Устал искать… А мне – «Беги!» Кричат друзья. Друзья – враги? Куда бежать?! Ведь замкнут круг, Ты не спеши, послушай, друг: Ты молод – сил не занимать, Мечты и страсти – всё пылать Зовешь меня… А я устал… Да, друг мой – враг, Да, стар я, стар… Ты мне кричишь: «Да вот же «цель Твоя!», Моя? Мой друг, ужель? Зачем мне брать ее? Пустое… Как всё, что в прошлом – всё былое. Я проверял: мечта – пустышка, Не веришь? – Рад я… Что ж, мальчишка, Держи узду, седлай коня: Галопом! Только без меня… Мой конь, хромой, идти не может, Нет, не держи его за вожжи, Пусти на волю – добрый конь Устал, как я, А ты – «В огонь»… Не видишь, черный он, как сажа? Спроси, он всё тебе расскажет: Про пламень, воду, и про «медь», Про то, как правильно взлететь, Да так, чтоб падая – больнее, Чтоб кровь из горла, да сильнее! Чтоб хрип твой слышал целый Мир! И чтобы коршуны на «пир» Слетались… Знаешь, так бывает… Так было, будет, Не меняет Привычной формы циферблат, Поверь мне, друг мой, враг мой, брат… Я возвратился «На круги»… Найди и ты, Беги! Беги… Кровный брат мой. Заживет, как на собаке, Я не верю больше в кровь, Растерял Любовь я в драке За нее же… Что ж, готовь, Мать, мне саван. Цвет? – не важен: Белый, черный… Красный? – Да! Я уже давно покрашен В алый… Видно, - навсегда… Кто же дал мне эту кожу? Бог ли, дьявол, или сам Влез в нее я? – Да, похоже… Не содрать ни мне, ни вам. * Ночи – в пурпуре, – до боли. Сквозь закрытые глаза, Вижу я ребенка в поле, Златовласого: Лоза Виноградная клонится К несмышленышу, – Не смей! Миг! – и вот уже струится По губам тот сок, – Скорей! Поднимайся, заклинаю! Нет, не пей его, – беги! Но… не слышит… Понимаю; Детству слушать не с руки… Пей, младенец безмятежный, Пей… Узнаешь ты потом, Как когда-то стал ты грешный, Чтоб теперь гореть костром… Яда пламенем сожженный, Где-то, между днем и днем, Ты ко мне вернешься, кровный Брат мой, – я… И мы уйдем… Свет-поэт. Ты ждал признания? Держи – оно твоё… Но отчего ты снова мрачен, свет-поэт? К нему ведь ты стремился сквозь проём В стене, которой?.. Прав ты – той, что нет… И всё же, изможденный, ты вздохнул, Решив, что: «Стал свободным, наконец!» И… Горько поперхнулся… Слышишь? – гул: Зовут тебя к распятью, под венец. И знал же ты – настанет этот час, Но бросился в погоню за… Толпой? Кричал ты им: «Постойте, ведь для вас Срываю голос я!» Но… Слышишь бой? Прислушайся: удар, еще, еще! И посмотри – язык в твоих руках! Бросай же! Что? Не можешь?! – Бей же! Вой! Рыдай!!! Ты на своих похоронах! Посланье каменных богов. Еще немного – я прорвусь В иное времяисчисленье, Один рывок! Но… Нет, боюсь… Мой страх, кормящийся сомненьем, Бросая глину мне в лицо, Сбивает с ног внезапным смехом, И черной тенью над слепцом, Над несвершившимся поэтом, Проклятьем, эхом страшных снов, Встает Пророк, чтоб снова молвить Посланье каменных богов: “Рожден ты ползать, ползать, ползать!” Эпитафия Под камнем розовым, в тиши, обрел покой, Безумный дух - певца, бродяги и поэта, Что он принес в наш мир, забрал он что с собой? Пришел с огнем, оставил - с горсткой света. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
