Прости, что я не умер, дорогая, Что прорываясь в адовом огне, Окопы смерти превознемогая, Живым вернулся на крыльцо к тебе. Прости, что не добило, не втоптало, Не закопало в землю, как других, Лишь голова моя седою стала, Да пара ран осколочных в груди. Что ж, я не умер, не остановилось Живое сердце, продолжает бой. В грязи окопов ты мне часто снилась, В горниле ада был я лишь с тобой. Теперь тебя другие обнимают, Не дождалась того, кто на войне. Но выжил я благодаря, родная, Той фото, что лежала в портмоне. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
