Как странно… с дерева слетает жёлтый лист, Вот он плывёт… всё ниже, ниже, ниже…, Вот ветер дунул. Воздух свеж и чист. Сейчас, должно быть, лист летит в Париже…. И в Вене, и в Берлине, и в Москве, Слетает тоже жёлтый лист конечно… И как-то странно…, странно как-то мне…, Хоть мысль стара, что в мире всё не вечно…. Листы к земле плывут, плывут, плывут…, Их пробил час – все листья опадут, Не ухо – сердце слышит их шуршанье! Ни мук, ни радостей не зная никогда, Они летят безмолвно, как года… И я смотрю на это увяданье. * * * И я смотрю на это увяданье, И думаю о том, что иногда, Когда томит чрезмерное страданье, Я им завидую…, но редко…, не всегда…. Страданья? Да, но счастье тем полнее! Усталость? Да, но тем полней покой! Страх смерти? Да, но жизнь тем острее! Я сам плачу за всё своей ценой! Здесь я стою, и воздух я вдыхаю…! Мне холодно. Я – мыслю. Я – живу! Зачем рождён, когда умру – не знаю! Но счастлив так, что миг – и заору! Но на лицо слетает жёлтый лист…. Прозрачен воздух. Слышен чей-то свист. * * * Прозрачен воздух. Слышен чей-то свист. Всё небо в тучах. Скоро дождь начнётся. Поморосит и грязью обернётся…. Я только что пел жизни акафист, Но страшен вид деревьев обнажённых, И холодно мне, зябко стало вдруг, И вспомнил я Экклезиаста круг, И вновь печаль, удел для умудрённых…. Мне холодно и я стою один… Свист замер, листья под ноги слетают, Дрожь тело бьёт, а я стою в молчаньи И пью Печаль, тончайшее из вин, Осеннее… деревья облетают. Сквозь тучи солнце льёт своё сиянье. * * * Сквозь тучи солнце льёт своё сиянье, Мне холодно и я стою один…. Всегда один… холодное страданье… В моей душе осенний горький сплин. О, одиночество! Как будто снег в груди. Он душу жжёт и в сердце волки воют! Всегда один: во сне, в труде, в пути… И, наконец, в гробу, когда зароют. И в миг любви, в миг напряженья сил, Я – одинок! Увы, мне с ней не слиться! Господь меня в меня же заточил! Сквозь кожи слой, мне к людям не пробиться! Смеюсь и плачу…, сплю и рвусь, крича…. Как странно - я живу… не кто-то – я! * * * Как странно - я живу… не кто-то – я! Не он и не она, а я – вот чудо! Ведь тьма людей, а я – один… откуда? Как странно - я живу… не кто-то – я! Как странно – я живу…. Не кто-то – Я, и только! Рукой пошевелил, дышу, зажмурил глаз…, И каждый, кто рождён, Я для себя, а сколько Ещё родится Я…. Где все они сейчас? Все Я умрут… умрут…. Куда они уходят? Где, где они сейчас – секстиллионы Я? Что значит смерть для них? И как она приходит? Как странно – я живу, не кто-нибудь, а я! Хочу, люблю, смотрю, играю, планы строю…. Вдыхаю воздух…, говорю с собою…. * * * Вдыхаю воздух…, говорю с собою…. Хочу – зажмурюсь, захочу – пойду…, Свободен я! Вот ветр, дохнув волною, Грудь освежает, холодит мою…. Свободен я…! А если сжать дыханье? Ох, душно мне и мочи нет – беда! Так значит что ж, я рабское созданье? Ну, нет: я сам хочу дышать всегда! Но вон звезда парит, даря свой свет, Я рвусь туда, а мне свободы нет! Иль может всё развитие людей Есть только путь к Свободе…? Только к ней…? И в чём-то всё ж всегда свободен я…. Я вижу руку. Вот! Она моя! * * * Я вижу руку. Вот! Она моя. Газами вижу, щупаю её…, А вдруг мне это кажется и «Я» Лишь есть одно и это «Я» - моё! Ни ног, ни рук, ни тела – ничего, Людей, Вселенной не было и нет, И даже неба…, неба - и того! И моря тоже…. Это мой лишь бред. И листья жёлтые…, как странно… и Она Быть может это рождено лишь мною? Нет ничего, есть только Мысль одна? Но вот рука… я шевелю Рукою… Быть может Жизнь лишь есть обрывок Сна…? Глазами вижу…, щупаю другою… * * * Глазами вижу…, щупаю другою Рукой свою я руку…. Черт возьми! Могу я трогать, осязать рукою, Точнее кожей, всё, что ни возьми! Да, воду, землю, воздух, мошек рой, Лицо возлюбленной и волосы и кожу, Лаская их, касаясь их собой, Я осязаю, боль и радость множу! Вкус, зренье, осязание и слух, И обонянье, разум, тело тоже, Источник всех и радостей и мук Подарен мне, но я, я сам-то кто же? Вот мысль возникла (как и что за ней?): « Как странно, что у матери моей…» * * * Как странно, что у матери моей Родился я…, как странно: мать – моя… Как просто всё, но странно мне – ей-ей! Быть может это только у меня? Ведь никому совсем не странно, нет – Привычка это или им дано Постигнуть то, что для меня секрет? Понять, привыкнуть… Может всё одно? Любое слово, скажем «дом» возьму И смысл пропал и как-то странно мне… Набор из этих звуков не пойму… Быть может, что не ладно с головой? Как странно, что на этой вот Земле Родился я, не кто-нибудь другой. * * * Родился я, не кто-нибудь другой! Родился Я! Во всей Вселенной – Я! Как счастлив я, как счастлив, Боже мой! Волной взнесён! Душа поёт моя! О этот воздух! Как прозрачен он! Как свеж и сладок, холоден чуть-чуть, Опавшею листвой как напоён! Как глубоко его вдыхает грудь! И сквозь него деревья вижу я, Дома и листья, что летят, летят…! И солнца луч, сквозь тучи свет лия… Я счастлив, что я матерью моей Рождён, что миг – и смертью буду взят! Что мыслю я, я, вот, пишу о ней! * * * Что мыслю я, я, вот, пишу о ней, О матери кому, чему обязан я? Как вышло так, что тысячи людей В мильоны лет произвели меня? Меня,… меня…. Как странно, чёрт возьми, Ужели случай правит лишь судьбой? Из тысчи их один лишь отними, И я б не жил…, а кто-нибудь другой… А может, было всё предрешено И всё вершится так, как быть должно? Всё – каждый шаг мой, мысль, стих и дата…? Вот я пишу и мыслю обо всём, И мир живёт со мной…, во мне самом…! Как странно, но ведь смертью жизнь чревата… * * * Как странно, но ведь смертью жизнь чревата, Зелёный лист увянуть обречён…. Будь смел, силён, имей хоть горы злата И всё равно тебя ждёт смертный сон. И даже нет, не сон – ничто, могила, Сгниёшь в гробу и гроб сгниёт вослед…. Скажи мне прах, где ум твой, смех и сила…? Как звать тебя? Ответа нет, как нет. И будут люди пить, совокупляться, И будет небо, звёзды и поля, И будут волны, море, бури, зной, По Невскому автомобили мчаться Всё также будут…, а меня… меня… Меня не будет в суете мирской. * * * Меня не будет в суете мирской. Не будет. Никогда. Меня - не будет. Исчезну ль я? Не верит разум мой: « Что здесь убыло, там того прибудет…». Я разложусь и буду я во всём? Нет, только труп…, но «Я», где «Я» все будут? В делах, в потомках? Это эхо, гром, След, отпечаток…. В памяти? Забудут. В растенье, в плоть, быть может, я вселюсь? А вдруг и Бог, и рай, и ад есть там? А может там всё пламенем объято? Иль в пятом измереньи окажусь? Иль в баньке с пауками по углам…? Где буду я? И где я был когда-то? * * * «Где буду я? И где я был когда-то?» - Вот то, что тщится человек познать. Ответить можно, только как понять? Никак…, никак, хоть мыслью всё объято. Да, просто всё, но не понять никак: Откуда это, то, вот это, это…. Да, сложно всё и не понять ответа Ни одного, хоть вроде не дурак…. И, как перед Картиной Я стою Пред всем вокруг и тихо говорю: «Как странно… с дерева слетает жёлтый лист И я смотрю на это увяданье, Прозрачен воздух, слышен чей-то свист, Сквозь тучи солнце льёт своё сиянье….» * * * Как странно… с дерева слетает жёлтый лист И я смотрю на это увяданье, Прозрачен воздух, слышен чей-то свист, Сквозь тучи солнце льёт своё сиянье…. Как странно… я живу… не кто-то – Я! Вдыхаю воздух, говорю с собою… Я вижу руку…. Вот…. Она моя! Глазами вижу,… щупаю другою… Как странно, что у матери моей Родился я, не кто-нибудь другой, Что мыслю я…, что я пишу о ней…. Как странно…, но ведь смертью жизнь чревата, Меня не будет в суете мирской…. Где буду я…? И где я был когда-то? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
