*** ( Из цикла «Письма к отцу») Закрываю глаза. Под сомкнутыми ресницами летный день - золотистый, медвяный, тягучий и тёплый струится янтарным светом. Поляна, согретая солнцем, одуряющее пахнет чайной розой и медуницей, трава под ногами изумрудно чиста, солнце над нашими головами искрится, и куда-то плывут невесомые облака, и жизнь, я знаю, будет легка... Присмотрись - и увидишь: мы всё ещё там, на цветущей поляне, навсегда в этом солнечном дне, в этом сне, который когда-нибудь мне приснится. *** Осень мне снова подносит золочёную чашу скорбей. Ни о чём не прошу - не смею; молча пью эту тёмную жижу - до дна, до оскомины, постигая, как аксиому: где бы я ни была, с кем бы я ни была, я - одна. *** Владимиру Лаврову ... сермяжная душонка распашонка и каждый норовит просунуть палец а кто-то пятерню поковырять и ухватить побольше про запас не слыша крика и не видя боли в доверчивых испуганных глазах пока не поздно двери на засов зашторить окна погасить светильник ночною птицей пялиться во тьму и слепнуть от полуденного солнца пытаясь угадать куда ведут истёртые от времени ступени какая разница в итоге всё едино кабак палата келья эшафот... ... погост... *** Слово… Кромешная тьма. Сияющий свет. Удар в спину. Бальзам на рану. Приговор без обжалованья. Сокровенный обет. Несмываемое пятно. Золота драгоценные граммы. Слово… Спасительная соломинка. Камень, что тянет ко дну. Мост через пропасть. Гранитная глыба. Облако воздушное… Слово… Я любое пойму и приму, кроме, пожалуй, лживого и равнодушного. САНКТ – ПЕТЕРБУРГ. ДОЖДЬ Вокруг никого, только этот город, промокший под холодным дождём, и я – случайный прохожий, бесцельно бреду по Невскому, слушая тихие всплески дождя в лужах. Мой город, ты снова слегка простужен, но дождь не станет преградой у меня на пути. Нет, не надо, не предлагай мне полупустой троллейбус, я всё равно пойду пешком и немного согреюсь, отогрею душу, застывшую в разлуке с тобой: ты – мой, весь, без остатка – эти площади, улицы, парки, дворцы и каналы, в которых ветер полощет изорванное покрывало опавшей листвы; мне под ноги ложатся мосты, выгибая горбатые спины, а я всё иду, упиваясь тоской и дождём (так пьют драгоценные вина), смакуя каждый миг, чем-то похожий на сон, и сердце моё, этого города вечный невольник, беззвучно заплачет в унисон, с Ангелом, что к здешнему небу навек пригвождён, как бабочка, длинной иглой Петропавловской колокольни. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
