Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Второй этап Литературного конкурса «Притча о писателе"

Все произведения

Произведение
Жанр: Фэнтези и мистикаАвтор: Сергей Максимов
Объем: 26640 [ символов ]
Амазонка
Их голосам дано сливаться в такт,
И душам их дано бродить в цветах.
И вечностью дышать в одно дыханье,
И встретиться со вздохом на устах
На хрупких переправах и мостах,
На вечных перекрестках мирозданья…
 
В.С. Высоцкий
 
К пяти часам жаркого июльского вечера я уже смертельно устал колесить по совершенно одинаковым, безлюдным проселочным дорогам. Еще полчаса езды на второй передаче по кочкам и колеям родной русской равнины и закипит вода в радиаторе моей старенькой «пятерки», и буду я куковать тут среди «хлебов спелых» бог-весть сколько. Все как повымерло, и где искать тот самый райский уголок, про который…
 
…неделю назад Гришка Файнберг, отчаянно заикаясь, картавя и брызгая слюной, кричал: «С-с-старик! Потрясающее м-м-место! Рыбалка, грибы! В-в-во!» Его оттопыренный большой палец мало-мало не уперся мне в нос.
Гришка, выросший в интеллигентнейшей московской еврейской семье, сохранил свойственный его среде внешний и внутренний дух шестидесятых – потертые джинсы, свободный свитер и искреннюю восторженность.
- С-с-старик, как доедешь до поворота на Листвянку, езжай все прямо! Аккурат в конце п-п-порядка, на околице, по-над речкой хата бабы В-в-веры…
Последнюю фразу Гришка произнес старательно окая. Смесь оканья с еврейской картавостью была так уморительна, что я, расхохотавшись, схватил Гришку в охапку и клятвенно его заверил, что без него никуда не поеду, а пусть он укладывает прямо при мне свой видавший виды рюкзачок – мы выезжаем этой же ночью.
- Не! Не, старик! – отбиваясь, кричал Гришка. - И не проси! З-з-запарка в институте! Такой эффект! Шеф за горло б-б-берет!
Для убедительности Гришка схватил себя обеими руками за горло, скосил глаза и вывалил язык.
Сколько я помню Гришку, у него всегда в институте был «эффект, старик! Если не на н-н-нобелевскую, то на г-г-государственную, точно!» Через неделю на невинный вопрос, когда же банкет по поводу премии, Гришка косил глазами и смущенно бормотал: «Туфта, с-с-старик. Все туфта.» И сразу же оживлялся: «Но вчера словил кой-чего! С-с-словил, старик!»…
 
Я заглушил мотор, вышел из машины, выругавши вслух Гришку с его сумбурным объяснением пути на Листвянку, огляделся по сторонам и …буквально подпрыгнул от неожиданного легкого покашливания за спиной. На дороге в двух шагах от меня стоял невесть откуда взявшийся деревенский дед и с любопытством рассматривал меня лукавыми выцветшими глазками. Готов поклясться, что еще секунду назад я был абсолютно один в поле – травы поднимались не выше пояса, окрестность хорошо просматривалась.
- Здравствуйте! А как мне проехать …? – начал было я и как-то сразу же сбился и запнулся. Поразил меня при ближайшем рассмотрении внешний вид этого как будто из воздуха сложившегося человека. Даже для небогатой российской деревни одежда деда была уж очень, даже как-то карикатурно бедной и нищенской – длинная рубаха до колен («посконная» – мелькнуло у меня в голове), подпоясанная тоненьким шнурком, широкие штаны, затянутые внизу какими-то тряпками и веревками («онучи», что ли), а на ногах – боже мой! – лапти.
Не могу объяснить почему, но от близости этого чудного старика посреди совершенно безлюдного пространства, заполненного как будто застывшим, мертвым, знойным воздухом, по спине пробежал холодный озноб. Не сразу справившись с необъяснимым испугом, я, заробевши, путано и сбивчиво попытался выяснить дорогу на Листвянку.
- Езжай прямо, милок, – словоохотливо отвечал дед. - Как доедешь до развилки, сворачивай налево – там и Листвянка недалече. А направо, милок, не езжай! Направо, милок, аккурат на усадьбу попадешь – а там тебя, милок, выпорють!
- Как выпорют? – опешил я.
- А так, милок! Разложуть и выпорють! И фамилиё не спросють! И выпорю-ю-ють! – дед в восторге даже присел и хлопнул себя ладонями по коленям, залившись мелким старческим смехом и сразу же закашлявшись.
Стыдливый испуг, который всегда охватывает нас при встрече с сумасшедшим, заставил меня боком, неловко втиснуться в машину, внезапно задрожавшей рукой торопливо завести двигатель и рывком взять с места. Проскочив с ходу десятка полтора метров, я рефлекторно глянул в зеркало заднего вида – никого… Пустая дорога, пустое поле, лишь застоялый воздух ожил и весело бился в открытое окно…
 
Я ехал и злился, злился на себя. Злился на свой испуг, на свою торопливость, с которой позорно бежал. Да мало ли в наших деревнях местных дурачков! Чего испугался! На развилке – ведь, не обманул дед! Вот она развилка! Вот дорога налево, а вот – направо, где вдалеке просвечивают сквозь деревья полуразрушенные стены, видимо, той самой усадьбы – от стыда я даже застонал, стиснув зубы. Назло и себе, и сумасшедшему деду, и уж не знаю еще кому, возьму да и поеду направо, прямиком в усадьбу – там и посмотрим кто кого выпорет! Дорога, судя по всему, вполне сносная. Хоть и заросшая травой, видно, давно никто не ездил, но твердая, да еще и под горку.
 
От усадьбы, надо сказать, практически ничего не осталось. Путаясь в высокой траве, я обошел развалины господского дома – полуобвалившиеся стены, проваленная крыша и обязательная в таких случаях тоненькая березка на карнизе второго этажа. Странно только, что нигде не видно никаких настенных надписей, столь же обязательных для подобных заброшенных строений. Вообще складывалось впечатление, что я был первым человеком, посетившим это грустное место за последние годы. От главного входа, по-видимому, когда-то вела аллея, упиравшаяся в пруд, превратившийся к настоящему времени в болото, затянутое густой ряской. Чуть в стороне виднелись руины небольшой, наверное, домовой церквушки, около которой я обнаружил старое кладбище с поваленными и частично разбитыми надгробными памятниками. На ближайшем еще можно было разобрать полустертую надпись:
 
Белостоцкая
Мария Сергеевна
Скончалась в 1916 году, июля 27-го дня
в возрасте 17-ти лет
 
До Листвянки я добрался лишь в девять часов вечера и, слава Богу, быстро нашел избу бабы Веры. «Ну, ничего себе, баба Вера!» – вспомнил я Гришку – вышедшей встретить меня женщине было от силы лет пятьдесят пять.
- Вера…? – начал было я, сделав выжидательную паузу в надежде услышать отчество.
- Да просто баба Вера – улыбчиво сказала хозяйка. Меня отдыхающие завсегда так зовут. - Я уж лет двадцать как баба Вера. И вы меня так же зовите. Заносите вон вещи в комнату да и садитесь со мной чай пить. Чай наш, деревенский, из самовара.
Через четверть часа мы уже сидели за самоваром в маленьком палисадничке, пили необычайно вкусный чай с привезенными мной городскими гостинцами и так хорошо и легко беседовали будто знали друг друга бог весть сколько лет. Вернее беседовала, в основном, баба Вера. Я же с удовольствием слушал ее негромкий журчащий говор, задавая лишь изредка какие-то незначащие вопросы.
- К нам много народу из Москвы-то ездит. Места, говорят у вас тут замечательные. Летом по грибы, по ягоды едут. Вон Гриша с компанией в прошлом годе месяц прожили. Весной и осенью мужики с ружьями приезжают. Палят-то, палят – страсть! К Дуняше, вон, художник Андрей Александрыч уж который год ездят. Тот правда только ходит рисует да фотографирует. В прошлом годе меня нарисовал. Ваш портрет, говорит, баба Вера, особенно мне удался. Украшением выставки, говорит, будет. А я посмотрела – непохо-о-оже! – в уголках глаз бабы Веры собрались лукавые морщинки.
- А что это за усадьба у вас тут, баба Вера? – вставил я, вспомнив свое небольшое дорожное приключение.
- А усадьба помещика нашего, – с готовностью переключилась баба Вера. - Только какая там усадьба – название одно. Как в восемнадцатом мужики наши сожгли, так и зарастает она бурьяном, в землю уж почти вся ушла. А раньше-то богато там было. Там и досель аккурат позади кладбища малинник-то и черничник какой – других таких во всей округи не сыскать. Только не ходит никто туда, потому как место, болтают, нехорошее.
- Что значит «нехорошее»? – слегка опешил я.
- А там еще до революции внучка барина в пруду утонула. Да и, болтают, не утонула, а сама в пруд кинулась. Барин-то потом местному батюшке домик выстроил за то, что отпели по чину и в освященной земле у церквы похоронили. Барин-то, бабушка рассказывала, строг был. Мужики-то, когда усадьбу жгли, убили его там. С тех пор и обходит народ это место. Суеверие, конечно. Хотя вон Фрол, лесник наш бывший, пять лет как помер, до самой смерти все рассказывал как аккурат перед немцем послал его сельсовет вырубку в усадьбе сделать, а барин-то покойный ему там и поблазнился. Фролу-то, хотя, веры никакой - всю жизнь с самогонкой крепко дружил… - тихонечко засмеялась баба Вера. - А тут… да лет уж этак пятнадцать назад, еще при коммунистах председатель наш тогдашний решил на месте дома барского склады сделать. Студенты приехали – молодые, веселые, с гитарами. Мы, говорят, прямо там, на месте в палатках и жить будем, чтобы работа, значит, под боком была. Да что-то не получилось у них ничего… Через неделю собрались и уехали. Председатель-то, помню, ох, матерился с ними. Без ножа, кричал, режете. Тес, кирпич завезли, деньги потрачены, а вы…Ведь договорились уж! Да таких денег, как у меня, нигде в округе не заработаете! А они уперлись – нет! И все… Поднялись и уехали. Что-то, видно, им не понравилось…
 
Я сидел на чердаке дома бабы Веры и лениво перебирал старые журналы, пролистывал их пыльные страницы и по диагонали просматривал некоторые статьи. Шла уже вторая неделя моей жизни в Листвянке. Не обманул Гришка – действительно, хорошей жизни, хорошего отдыха. Я уходил из дому практически на рассвете, выпив кофе и подкрепившись стаканом молока с ломтем хлеба. Целыми днями скитался по окрестностям, не задаваясь какой-то особой целью. Просто бродил по лугам и перелескам, купался в теплой, лениво текущей речке, валялся на траве и смотрел в жаркое бледно-голубое небо.
Однако со вчерашнего вечера зарядил мелкий нудный дождь. Утром, глянув на затянутые серой мокрой пеленой окрестности, я понял, что идти куда-либо со двора просто глупо. Позавтракав, я стал у окна, безнадежно пытаясь отыскать на свинцовом небе хоть какие-то намеки на просветление. Как назло я не взял с собой никакого чтения. Пронадеявшись на хороший прогноз, я думал все свободное время проводить на воздухе, возвращаясь домой только на ночлег. В моем расписании времени для книг отведено не было, и вот сейчас я жутко жалел, что не просчитал такой простой возможности зарядившего дождя.
Скрипнула задняя дверь, и через минуту в комнату вошла баба Вера, развязывая промокший платок. «Ох, и льет, и льет» – как всегда певуче выговорила она. «Как бы надолго не зарядил. В поле, в огороде работы непроворот, а тут такая мокреть. В такую погоду в деревне у нас скушно. Чем бы вам тут заняться. А идите-ка на чердак – там у меня много всего свалено. И книжки с журналами – может и найдете чего-нибудь интересного».
Из очередной связки журналов вдруг выпала тонкая ученическая тетрадка с таблицей умножения на задней обложки. Я бы и не обратил на нее внимания, но, падая на пол, она раскрылась и спланировала в угол чердачной комнаты. Не желая оставлять после себя беспорядок, я отложил в сторону стопку журналов и поднялся, чтобы подобрать упавшую вещь.
На развороте тетрадки слабо виднелись написанные карандашом строки. Чтобы лучше разглядеть нечеткую запись, я подошел к полукруглому чердачному окну. Писавший, как видно, сильно торопился – строки разъезжались вкривь и вкось, обрывались незаконченные на обрезе листа. В некоторых местах грифель крошился от сильного нажима, оставляя неопрятные размазанные пятна.
 
Видение странное, будто во сне.
Летит амазонка на сером коне.
И конскою гривой ветер играет,
И платья старинного шлейф раздувает…
………………………………
Бог мой! Опять она. И опять в том же месте, где … в прошлый раз я…
………………………………
И странное место – не лес и не поле…
………………………………
Деревья лишь чахлые, серая пыль…
…мертво ручей из-под камня журчит..
………………………………
Она смотрит …Она просит …Она надеется…
………………………………
И чуть обернувшись, как будто дразня.
Слегка улыбаясь, глядит на меня…
И шляпкой с вуалью небрежно качнула,
И легкой рукою призывно взмахнула.
………………………………
Я не в силах более выносить ее детского просительного взгляда. Милая! Чудесная девочка! Чем помочь… Чем я, больной человек, могу помочь…
………………………………
Господи! О чем это я? Помочь кому? Чему? Галлюцинации?… Призраку?…
Помочь…мчаться…глядеть…призраку вслед.
Ее уж на свете лет с сотню как нет…
 
Я открыл первую страницу тетрадки. На листе легко читалась запись, сделанная аккуратным почерком хорошим автоматическим пером.
 
21 июля. Утром проснулся от того, что жаркое июльское солнышко заглянуло в окошко и зажгло яркие розовые пятнышки в закрытых глазах. Позавтракал с таким аппетитом, какого давно не припоминаю. Весь день гулял по полю и возле речки. Чудесный день! Посетил усадьбу Белостоцких. Грустное место. Столько печали. Но не тяжелой, изматывающей печали – «Мне грустно и легко, печаль моя светла». Вернулся домой почти спокойный. Надеюсь хорошо уснуть сегодня. Ах, добрейший Сергей Афанасьевич! Прав, прав! Как всегда прав! Только на природе, в деревне и можно привести себя в порядок. После моего последнего срыва я … Ну, не буду, не буду. Дал вам слово не думать об этом, не вспоминать, жить сегодняшним днем. Спокойной ночи!
 
Записи следующих трех дней были, в основном, посвящены восторженным и несколько слащавым описаниям природы и прелестей деревенской жизни с непременными обращениями к Сергею Афанасьевичу, видимо, лечащему врачу. В конце каждого дня писавший аккуратно перечислял принимаемые лекарства.
В записи от 25 июля мое внимание привлекло место:
«Чудный подарок судьбы. Возвращался на закате домой. Шел по тропинке над речкой, и вдруг, Бог мой, - по другому берегу скачет амазонка и машет мне рукой. Чудо! Чудо! «Могу ль на красоту взирать без умиленья!» Вот воистину счастливый миг».
Следующая запись без числа была сделана второпях, брызгающим пером, заляпана кляксами:
«Проснулся среди ночи от странной мысли – откуда здесь, в Листвянке амазонка?…Может быть это … но почему здесь?! Усадьба Белостоцких… Нет, не может … хотя … всего три километра. Господи! Неужели опять галлюцина… В таком случае двадцать капель … на полстакана воды …Что меня ждет завтра …»
 
Внизу баба Вера ловко управлялась ухватом у русской печи.
- Баба Вера, - спросил я. – А вы не знаете, чья это тетрадь. Вот нашел у вас на чердаке среди журналов.
Хозяйка сняла с полочки очки, дужка которых была замотана лейкопластырем, и внимательно осмотрела протянутый мной дневник.
- А и не знаю чья. И ума не приложу. Постой, постой. Да это же Михаил Ефремыч тогда оставил. Точно он. Я еще нарочно прибрала, чтобы отдать при случае, да и запамятовала. Года три-четыре, если не пять лет назад Михаил Ефремыч жил тут у меня. Такой тихий, культурный. Сразу вперед за месяц уплатил. «Мне, говорит, баба Вера, особо ничего не нужно. Если только молока парного да хлеба. Я, говорит, тут ходить у вас, гулять буду. Душой отдохнуть хочу». Да и отдыхай, милый, на здоровье. И впрямь первые дни как с утра уйдет, так только к вечеру назад явится. Приходил прямо просветленный такой. Тихо так улыбается. Да пожил-то только неделю. В тот вечер, гляжу, бежит домой, торопится. Сразу шасть к себе в комнату и закрылся. Всю ночь у него свет горел. Все ходил, бормотал что-то. А утром встаю я – я-то рано встаю, потому как хозяйство – а он уж собрался и вещи сложил. «Я, говорит, баба Вера, в Москву должен вернуться. Кажется, я заболел немного». Так и уехал. И денег назад не взял. А уж потом стала я комнату его прибирать, глядь, а эта тетрадка на тумбочке лежит. Ну я ее и припрятала.
 
Чтобы лучше рассмотреть, я подошел с поразившей меня картиной поближе к окну. Солнце шло на закат, в комнате Андрея сгущались сумерки, но свет включать не хотелось. Вечерний рассеянный свет был более приятен. Андрей – художник, помню, про него вскользь упоминала баба Вера. Мы встретились случайно вчерашним утром, разговорились, и как-то сразу понравились друг другу. Я был приглашен на рюмку коньяка, и вот сидел в его комнате и перебирал в ожидании застолья некоторые его работы, в основном, акварельные пейзажи, проникновенно, хотя, может быть, несколько однообразно передающие красоту среднерусской природы.
Но эта картина маслом сразу приковала мой взгляд. Полотно изображало усадьбу Белостоцких, но эта обиходная фраза ни в малейшей мере не отражала сути изображения. Представьте себе фотографически четко прописанные современные развалины усадьбы. Разрушенные же, утраченные элементы здания изображены размытыми, полупрозрачными, призрачными. Фотографически четко прописана современная заросшая дикой травой и кустарником поляна перед парадной лестницей, а над всем этим запустением парит полупрозрачный, призрачный, ухоженный английский газон. На газоне - размытые человеческие фигуры, на переднем плане картины – девушка на пляшущем сером коне…
…амазонка на сером коне.
И конскою гривой ветер играет,
И платья старинного шлейф раздувает…
…слегка улыбаясь, глядит на меня…
И шляпкой с вуалью небрежно качнула,
И легкой рукою призывно взмахнула. – стукнули мне в голову сумбурные строки. Несмотря на размытость, прозрачность письма изображенная амазонка в точности соответствовала стихотворному описанию в дневнике несчастного Михаила Ефремовича.
- Вижу, вас чем-то заинтересовала эта работа, - раздался за моей спиной голос Андрея.
Вздрогнув от неожиданности, я промямлил несколько слов восхищения необычной фантазией художника.
Андрей как-то странно взглянул на меня, опустил голову и, видимо, на что-то решившись, произнес: «Фантазии моей здесь как таковой нет. Картина писана с натуры. Ну, или почти с натуры».
- Я, знаете ли, - продолжал художник, - люблю ходить с фотоаппаратом. Иногда снимки помогают лучше обдумать композицию и найти нетривиальное решение. Вот и местность вокруг усадьбы я обошел неоднократно и сделал большое количество фотографий. Одна из них получилась довольно любопытной. Да, впрочем, я вам сейчас ее покажу.
Порывшись в большом черном конверте, он протянул мне отпечаток стандартного размера, на котором была запечатлен тот самый вид с чуть проглядывающими несуществующими деталями здания, призрачными фигурами и амазонкой, что впоследствии был перенесен художником на полотно практически без всяких изменений. Единственный нюанс, который Андрей не сумел или не захотел отобразить на картине, заключался в том, что если, прищурившись, взглянуть на фото с расстояния вытянутых рук, на первый план, заслоняя все остальное – и существующее, и несуществующее – выплывали глаза всадницы. Огромные глаза, доверчиво и как-то по-детски просительно смотревшие на вас.
- Уж не знаю в результате каких оптических эффектов и фотохимических реакций получилось то, что получилось, - произнес Андрей, - но феномен, согласитесь, неординарный. Хотя усадьба Белостоцких место тоже не из обычных. Вас, наверное, уже ознакомили с элементами местного мистического фольклора?
Я пробубнил несколько ничего не значащих фраз, не желая сбивать Андрея. Судя по тому, как он неторопливо, вдумчиво раскуривал свою трубку, человек готовился к длительному, обстоятельному рассказу.
- Я сюда езжу уже добрый десяток лет, - начал художник. – Все окрестности обходил. Все местные жители, слава Богу, со мной в очень хороших отношениях. Большинство из них к тому же большие патриоты и знатоки своего района. Прояви лишь толику заинтересованности и восхищения, будут рассказывать часами. Наслушался я в свое время и историй про усадьбу. Многие видели и слышали там массу необычных вещей. Но, как часто в таких случаях бывает, все очевидцы либо уже умерли, либо уехали, либо пьют запоем, так что заслуживающих внимания свидетельств, на мой взгляд, не существует. Единственный факт, заслуживающий, может быть, внимание, - это поспешный отъезд студенческого стройотряда с территории усадьбы. Ребята молодые, непьющие, но хватило им двух-трех ночевок, и - поминай как звали.
- Но ведь должна существовать какая-либо основа для подобных историй, - вмешался я в разговор.
- Так вот, именно задавшись тем же вопросом, я одну зиму тщательнейшим образом просмотрел кое-какие архивы. Мой школьный друг имеет не последнее отношение к архивному делу, что значительно упростило задачу. Усадьба до революции принадлежала генералу от инфантерии Белостоцкому Федору Ивановичу. Сын его, Сергей Федорович, морской офицер постоянно с семьей жил в Петербурге. Он погиб на русско-японской, однако перед отъездом на войну отправил жену с шестилетней дочкой к отцу в деревню. Можно только догадываться каково пришлось жене Сергея Федоровича, петербуржской даме в этом захолустье. Район и сейчас стоит на отшибе, а в ту пору это был просто медвежий угол Рязанской губернии. К тому же судя по нескольким прочитанным мной письмам ее отношения со свекром были не из лучших. Генерал выслужился из унтеров, был крут и на нрав, и на слово, и, хотя шло уже первое десятилетие двадцатого века, частенько бивал и даже порол дворовых. С гибелью мужа пропала у Ксении Андреевны с дочкой последняя надежда вырваться отсюда и вернуться в столицу. В ноябре 1915 г. состоялась помолвка дочери Ксении Андреевны и Сергея Федоровича Маши и Владимира Курбатова, офицера, служившего в Москве. Но перед самой свадьбой Владимира как-то очень поспешно отозвали в действующую армию, где он и погиб весной 1916 г. А в июле того же года Маша утонула в пруду перед господским домом.
- Самоубийство? – спросил я, вспомнив рассказ бабы Веры.
- Ну, естественно, ни в каких документах и письмах этот вопрос не звучал и не обсуждался. Несчастный случай. Утопленницу отпели в церкви и похоронили на кладбище. Но, зная состояние дел хотя бы в той мере, в какой я вам их пересказал, такая возможность не только не исключена, но даже очень вероятна. Более того, в одном из писем проскользнуло упоминание о том, что на утопленнице, когда ее достали из воды, было надето подвенечное платье. Согласитесь, странное одеяние для прогулки. Ксения Андреевна не пережила смерть дочери и через четыре месяца скончалась. Генерал же здравствовал до 1918 г., когда его при разграблении усадьбы забили насмерть. Вот вам и ответ на ваш вопрос – три смерти в течение двух лет, причем одна из них – убийство, а другая – предположительное самоубийство. Достаточно, чтобы объявить усадьбу «нехорошим» местом.
 
Отпуск мой приближался к концу. Напоследок, за пару дней до отъезда из Листвянки я решил сходить с ночевкой на рыбалку – посидеть вечерком, никуда не торопясь, с удочкой, полюбоваться закатом, а утром встретить зарю. После вечерней зорьки я с удовольствием напился чая и прилег вздремнуть, скоротать три-четыре часа до раннего июльского утра.
Среди ночи я неожиданно проснулся от того, что где-то рядом не то детский, не то женский голос тихонько напевал французскую песенку. Я выбрался из спального мешка, расстегнул полог палатки и выглянул наружу. Около тлеющего, мерцающего костра смутно просматривалась женская фигура в странном длинном платье с высоко поднятым шлейфом и в шляпке с вуалькой. Женщина, напевая, ворошила угли костра тоненькой гибкой тросточкой – «стек»?! - стукнуло в мозгу. Разворошенные угли вспыхнули, осветили поляну, и странная посетительница, вдруг прервав пение, взглянула мне прямо в глаза – столько тоски было в этом мимолетном взгляде - как-то по-детски просительно и доверчиво подалась в мою сторону, сложив на груди руки в белых перчатках…
 
…Утром меня разбудило пение птиц. Позевывая, я выполз из палатки, сладко потянулся и, прихватив котелок, побежал вниз к дымящейся утренним туманом реке. Брызнул в лицо несколько пригоршней еще холодной ночной воды, набрал в котелок для кофе и бодро поднялся к слегка дымящемуся кострищу. Стоя на коленях и опершись ладонями в траву, я старательно раздувал тлеющие угли. Что-то на земле, попавшее под правую руку, мешало и причиняло явное неудобство. Я перенес тяжесть тела на левую ладонь, вытолкнул из-под правой руки небольшой темно-серый комочек и зачем-то развернул его, присев на корточки. Развернул и тут же вскочил на ноги, инстинктивно отбросив поднятый предмет и разом вспомнив просительно прижатые к груди руки, амазонку у костра и пронзительный взгляд из-под вуали – странный сегодняшний сон. У моих ног лежала маленькая кожаная перчатка, но не белая и свежая как на руке у ночного видения, а сморщенный грязный кусочек кожи, пролежавший, судя по всему, не один год в земле…
 
В тот вечер я лег спать очень рано. Весь день жутко болела голова и ломило затылок. Выпив две таблетки шипучего аспирина, я завернулся в одеяло и сразу же провалился в тяжелый сон.
Перед самым рассветом я, мгновенно проснувшись, резко сел в постели из-за того, что явственный женский голос робко, но в то же время настойчиво произнес над самым ухом: «Приди!». В предрассветных сумерках на настенном отрывном календаре четко выделялась дата: 27 июля. Спрыгнув на пол, я начал быстро одеваться. Я уже точно знал, куда и зачем мне надо было спешить.
Никогда, ни до, ни после, я не бегал с такой скоростью. Путь до усадьбы я преодолел, даже не заметив расстояния. Путаясь в высокой мокрой траве, я мчался к пруду. Наперерез мне от господского дома к тому же пруду летела, не касаясь ногами земли, женщина в белом воздушном платье. Вскрик, и темная ряска сомкнулась над рухнувшей в воду фигурой. Я с ходу врезался в густую тину и успел подхватить тонущую. Из последних сил, задыхаясь и кашляя, рывком выдернул тело на берег и упал на песок. В лицо мне взглянули сияющие глаза впервые влюбленной девочки, шею обвили холодные мокрые руки, и бледные губы прошептали: «Владимир, как я тебя долго ждала…». Последнее, что я осознал перед тем, как потерять сознание было то, что вместо джинсов и кроссовок на мне ладно сидят галифе и высокие сапоги, а грудь вместо ветровки облегает гимнастерка с болтающимся слева георгиевским крестиком…
 
Я уезжал из Листвянки сереньким, дождливым утром. После моего ночного приключения я двое суток в изнеможении провалялся в постели. Однако крепкий куриный бульон бабы Веры и чай с коньяком Андрея быстро поставили меня на ноги. Я не стал им ничего рассказывать – все равно вряд ли поверили бы. Отговорился тем, что, поскользнувшись на глинистом берегу, неловко упал и ударился головой о ствол поваленного дерева.
Оставив машину у въезда в усадьбу, по мокрой, некошеной траве я прошел к могиле Маши Белостоцкой и положил на надгробный камень несколько полевых ромашек. Дунул легкий ветерок. В шорох ветвей вплелись тихий, но отчетливо слышимый мужской голос: «Благодарю Вас…» и застенчивый, счастливый женский смех. Моей небритой щеки коснулся еле ощутимый, нежный поцелуй призрачных губ...
Copyright: Сергей Максимов, 2006
Свидетельство о публикации №81694
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 04.04.2006 10:16

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта