| Произведение |
|
Объем: 47 [ строк ]
|
 |
|
|
| Нежная грусть |
Долетит До тебя нотой до, Достучится до сути, Донесет отблеск дня, Допоет, долгим эхом звеня. Прикоснется к губам, Разольется желаньем, Пронзит, искусит Послевкусьем, Образ нежный, Исполненный давнею грустью, Образ зыбкий, Заброшенный на перепутье, С пряным запахом Небытия. Образ сладких надежд, Образ сбывшихся снов, Образ скошенных трав, И развенчанных грез. Сиротою всплакнула душа. Вечность ждать? Не предел. Донесет До тебя нотой до, Допоет долгим эхом, Догонит стихами, Достучится до сердца, До дна проберет, до вершин, Долетит сквозняком Невесомой, прозрачной печали, Образ призрачный, Тайный, Вуалью прикрытый от лжи. В грудь проникнет, Пробудит он тело, простудит, Пустотой поиграет, заполнит ее, Закружит, Вихрь желаний разгонит, Грозой обернется, Ударит. Алый шар бытия возродит. Донесет Догорающий отблеск До сердца, До встречи, До конца, До тебя… От меня, от души. |
|
|
Copyright: DETTA, 2004
Свидетельство о публикации №9724 ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 29.05.2004 04:22 |
|
|
| Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать. |
| Рецензии | | Уймись грусть,уймись...
Послевкусьем пролитых желаний
Трупным запахом небытия
Зыбких образов опознанием
Занимаюсь в поэзии я
Вот лежит образ сена
Пропущеный через чрево сбывшихся снов
А вот согнутый через колено
Образ нежный-отрада отцов
Есть в наборе такие-от пяток
Пробивает -и до вершин
Вон- свободная вся от тряпок
Чуть прикрывшись вуалью лежит
Я в ботве этой часто теряюсь
И зверею до алости глаз
Пустотою простой простужаюсь
И в дурдоме лечился не раз
Но, все лезут они,все неймется
От их поступи крыша трушит
Творец образов грусти дождется
Впру болезному от души...| | | КРИТИКАНУ
Что отличает тонкий юмор
От озлобленной сатиры?
Безвкусье форм нагих
От притяженья тайной наготы?
Язык пародии,
Наполненный звучаньем лиры,
От пустозвонства слов,
Лишенных остроты?
Пародия – загадочная штука.
Жонглируя словами, порождаешь смех.
Грань перейдешь, без меры порицая,
И вот уже сомнителен успех.
Бессмысленна пародия пустая,
Смех жертвой пал в желанье обсмеять,
Палитра слов как павиан, на мысль скупая,
Хоть распускает хвост в стремлении блистать.
Рука художника, творца, поэта,
Гармонию уловит,
Сбережет, не навредит,
И в вычурный сосуд,
Нелепый от избытка цвета,
Букет лесных цветов
Не поместит. | | Я не художник,не поэт и не творец
И не озлобленный сатирик
Есть птицы-пересмешник и скворец
И есть стихи что пишутся в сортире
Скворец поет и дразнит соловья
Но, петь по -соловьиному не в силах
Так же дразню поэтов многих я
А больше поэтесс красивых
И мой удел-сортирная стена
Хоть вклад в поэзию имеет и она... |
|
|
|
| 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
