Барселона... летний вечер, Чуть покрапывает дождик. В целом мире всё исчезло, Только я и мой художник. Он устал за день работы, Он совсем не прочь поспать. От субботы до субботы Его участь рисовать. Он рисует всё, что видит, В основном людские лица. А народ, что здесь толпится, Сочиняет небылицы. Кто-то сходство обсуждает Полотна с немой моделью. Кто-то беглый взгляд роняет, Проплывая мимо тенью. Он живёт особым миром, Нет пути в его владенья. Не гоняясь за кумиром, Он вершит свои творенья. Он не ждёт аплодисментов, Он с людей срывает маски. Его жизнь – клубок моментов, Кисть, канва, мольберт и краски. Метушатся мимо люди, Где-то музыка играет. Всё что было, есть и будет, - Таро карты нагадают. Чего только не увидишь Ночью летом в Барселоне: Бегут мимо люди, тени В яркой сказочной попоне. Ты сбегаешь огалтело С лихо скачущей упряжки, И душа, что так болела, Вдруг становится обмякшей. На бульваре Рамблас шумно. Барселона... Мелкий дождик. И в толпе столь многолюдной Только я и мой художник. 30 Июля 2002 года, полночь, Барселона, бульвар Рамблас | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
