Весна, туман в безлюдье По утренне-тревожной пустоте, Глотает звуки, как на блюде, На редкой снежной черноте. Повсюду грязь, следы помёта И мусор, прятанный зимой, Опять для дворника работа, Опять на пахоту с метлой. Благословит ли нас суббота, К полудню солнце, суета Дождя и ветра? Одна у них забота, Одна от града маета. Крупой негашеной селитры, Он бьётся в месиво травы, И крапом белым на палитре, На кучах гнили и листвы... Окна потеющего сыпь, Отдай мой лоб, пропавший Стон в окне. Я словно выпь В болоте, промокший и уставший. Прозябших комнат дрожь тугая, Уймись! Предсмертная печаль Последних дров в углу сарая, Их, как себя, на топку жаль. Как жаль потерянные годы, Где нет безумства, нет любви, Пускай крамольной всходы Страсти, пронзят сегодняшние дни! Но нет! Есть одна ещё услада, Да было б так всегда и впредь, - Христа воскресшего отрада, И будет чем мне душу обогреть. |