Когда шуршаньем шин твоя машина Прорвёт рубеж московского кольца, Предстанет взору грустная картина России постаревшего лица. Морщинится лицо, как у старухи, Кустами зарастающих полей. По нищим деревням беда разрухи Легла печатью смертной меж бровей. И язвами проказных кровоточин, Бойницами окон во все концы, Погаными грибами у обочин Растущие коттеджи и дворцы. На целый век Россия постарела. Лицом ты сера, будто пепла прах. Давно ты песен радостных не пела. А слышишь ли ты песнь весенних птах? Там, где теснятся бедные лачуги, Подальше от коттеджей и дворцов, Ютятся сердобольные пичуги В таких же утлых домиках скворцов. Остановись, хотя бы на мгновенье, За рубежом московского кольца, И вслушайся в чарующее пенье Весеннего кудесника скворца. Застыл скворец, и льются звуки песни, Такой простой, про Родину свою - Страдалицу. Но вслушаешься если, Он в этот миг подобен соловью. И как-то так уж, ненароком, вышло, Что я, уподобляяся скворцам, Стою недвижно и пою чуть слышно. Мир хижинам пою, войну - дворцам. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
