Осень, а, правда, ты - Осень? А эти рыжие листья – твои стихи? А что тебе, милая, хочется? Спорим я догадаюсь. Лица строги, но слышал я где-то, - отдашь свою тайну только тому, кто войдёт в тебя сладко, по разноцветному кружеву тонкой ткани, платью, что сброшено впопыхах. Странно быть у природы в любовниках. Страшно, неведомо. Стой, не снимай всё – как горько мне будет, если мечтанья окажутся бредом. Если под сеткой ночной паутины вдруг, я увижу не сказку земную. Вдруг, я коснусь под дурманящим пледом чего-то простого, не главного, следом потянутся мысли, сомнения, серая горечь привычного быта, ложь недоспелых плодов. Неумытая грусть, как туманное утро в постель к нам запросится. Станем вплетать в наши волосы взгляды, - зачем это всё? И не нужно бы было. Гораздо нежней и любезнее просто уйти, не оставив друг другу малейшей надежды на белую зиму. И чистые песни запишет кассета на память, и будем зимою бесснежной мы слушать осенних ветров разудалую музыку. Нет. Всё неправда. Не встретимся больше мы, Осень. Ты - новая будешь в год всякий, а я – сладко сожму тебя, стисну в объятиях эту минуту последнюю. Тёплых одежд одеяло не сброшу, я ласковых пальцев твоих не целую, упаси тебя Боже – желать мне хорошего, хочу ещё встретить тебя, другую. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
