Не великий я поэт – просто поэтесса. Прав мой старый мудрый дед: не того я теста. Лишь учусь я в корень зреть, а точней – из корня, Чтобы правду дней суметь выплеснуть в исподнем. Не такой я человек, строчки чтоб – железо. И в кровавый, злобный век – по живому резать. Не умею я « темнить», и слова – не сваи. Одного хочу лишь – быть, словом согревая. Сологуб, как Соломон, точно в корень зрящий: Мол, один на миллион только настоящий. Дескать, редкий гость, секрет на земле на грешной. Что не будний день поэт, соглашусь, конечно. Только хочется и мне жизни бесконечность Завернуть в слова – букет, посылая в вечность. Улыбнулся Пушкин вслед, фолиантом дразнит: —Вы - непризнанный поэт, и пока – не праздник. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
