Пушкин, Есенин и... По Новосибирской, вдоль Санкт-Петербурга... За узкоколейкой - в рошице просвет... - Господа, сходитесь! - И ударил гулко Выстрел невозвратный. - И упал Поэт. Возле тихой рощи катится троллейбус. Искрами контактов вспыхивает мгла... Может потому Россия все болеет, Что она Поэта не уберегла. Клен осиротелый - поминальной свечкой, А сентябрьский дождик - по Поэту плач... В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой Мать-Россию в сердце поразил палач. В веке-людоеде – новые потери... Звонкий, как свирель, отплакал, отжурчал В мрачном «Англетере» -- чудо-«подмастерье»... Как всегда, народ безмолвствовал, молчал... Не сыскать Пророка, не узнать Мессию В темном царстве зла - отечестве его... Научи, Господь, несчастную Россию Впредь любить живым Поэта своего. Облака над рощей вдаль плывут небыстро, А кудрявый парень не стыдится слез. И уходит Бродский по Новосибирской, Думал, что вернется, но не довелось... * * * -- Жизнь подтверждает: далекое – близко… -- Проиллюстрируй, давай! -- Павел Есенин из Новосибирска Песни творит для «Hi-Fi». Я с земляками встречался в Нью-Йорке, Шел их концерт на ура. За исполненье им ставлю пятерки, Публика, будь к ним добра… В Новосибирске с Есениным Пашей Встретиться не довелось. Внук или правнук он гордости нашей, Как-то спросить не пришлось. С мамой Есенина Павла, Людмилой, Часто встречался зато. Мама догадку мою подтвердила… Некто, играя в лото, Судьбы, как числа, бросая на карту С целью, неведомой нам Имя поэта отдал музыканту… -- Благодарю Вас, мадам! А ведь могло бы слоожиться… Есенин Что-то из строчек моих Взял бы для песни… Пусть несовременен Меланхолический стих, Но и у рок-музыкантов причуды Тоже случвются, нет? Но Венцимеров-Есенин покуда Не состоялся дуэт… Новосибирск, Кирова, 3, редакция.... Белый лист, чистый лист - Дорогое мгновенье... Что творишь, журналист, Обретя вдохновенье? Чем людей увлечешь, Что поведаешь свету? Чем прославишь еще Ты родную газету? В чьи заботы сейчас Погружаешь себя ты? Греет жар твоих глаз Пожилого собрата. Ты, браток, не смотри, Что иду по Нью-Йорку - Мне на Кирова, 3 Поутру на планерку. Мне, как прежде, фактаж Добывать уникальный, Выдавать репортаж, Как всегда, эпохальный. Покружило меня По планете со свистом, Но средь ночи и дня Остаюсь журналистом. ...Чистый белый листок, Ставший долгой судьбою, Сколько лет, сколько строк Пролетит над тобою? Сколько стран, сколько лиц, Сколько встреч и прощаний... Сотвори, журналист, Светлый очерк про счастье... Дом Радио в Новосибирске На Вертковскую, 10, Вертковскую, 10 Мы приносим пристрастья, привычки, мечты... На удачу надеясь, на память надеясь, Добиваемся сути, страшась суеты. "Репортера" кассетки - судьбы карусели - Ленту лет до ракорда, кружа, разовьют... Даже если немного и сделать успели - Все же главное создали - душу свою. И она невесомо в эфире витая, По высоким законам творя бытие, Негодуя, ликуя, любя и страдая, Сохранит серебристое имя твое! На Вертковскую август космато-тоскливый Тащит туч тыщетонную тяжесть, тужа... Но и в августе часто бывает счастливой Неуемная наша живая душа. ...На Вертковскую, 10, Вертковскую, 10 Мы приносим пристрастья, привычки, мечты. На удачу надеясь, на память надеясь, Добиваемся сути, страшась суеты... Говорит Новосибирск В поселке на меже тысячеверстной, Озлопав с рукавиц колючий снег, Войдет в свой дом в хороший вечер звездный От дел дневных уставший человек. К приемнику поближе стул подвинув И пробиваясь сквозь морзянки писк, Он слышит вдруг. что говорит Литвинов - И знает: говорит Новосибирск. Подумалось: знакомый этот голос В такой же точно мере символ наш, Наш позывной, пароль наш, наша гордость, Как "Красный Факел" или "Сибсельмаш". Кому-нибудь из нас, новосибирцев, Придется жить еще в других местах, Но голосу тому не позабыться. Не потеряться в новых голосах. Случится так: однажды стул подвинув, И пробиваясь сквозь морзянки писк, Мы вдруг воскликнем: "Это же Литвинов!" - И с нами будет вновь Новосибирск. * * * Возле ажурной ограды В парке играет оркестр. Эту случайную радость Эхо разносит окрест. Что ж, по линейкам аллеек На голос его побегу, Но пусть он играет и пусть не жалеет Ни рук музыкантов ни губ. - Где столько лет колесили? Выскрипев скрытый укор, В строй плясовой карусели Грустный добавят аккорд. Тихий упрек принимая, Точно запнусь на бегу... Да, милый мой парк Первомайский, Я пред тобою в долгу Остановлюсь - и неловко Старой сосне поклонюсь. В долгих командировках, В суетности повинюсь. Белка примчится из чащи, Ежик замрет под рукой... Даст мне немножечко счастья Старый мой парк городской. День города в Новосибирске Какие ритмы, звуки и цвета! День города волнующий и яркий, Веселый и красивый, как мечта - Мы городу несем свот подарки. Проходишь красной линией в судьбе, Фронтовика, ученого, поэта, Все, чем судьба сибирская согрета, Сегодня посвящается тебе. Мы вспомним дорогие имена: Крячков, Покрышкин, Кондратюк, Маланин... И щедрым сердцем воздадим сполна, Тем, кто сегодня город наш прославил. Пусть от Жемчужной и до Снегирей День города весельем разольется И ностальгия в сердце отзовется, Уехавших за тридевять морей. День города для отдыха и встреч, Для памяти и радости ребячьей, Он может позабавить и развлечь, И подарить желанную удачу. Отрадой взрослых, смехом малышей Он через год к нам возвратится снова И отразится заповедным словом В сибирской очарованной душе... 4 августа 1968 г. Девушка перебирала вишни, Но не в них завелся червячок... Для чего привел меня Всевышний В этот тихий дворик-тупичок? Я смотрел растерянно и хмуро - Как начать-то: "Вам..." или "Тебе..." Но уже прошла стрела Амура Сквозь мое хрустящее хэбэ. Верилось, что с этим днем не канет В прорву лет, рассыпавшись в конце, Чувство, пламеневшее вулканом, Нерастраченное, как НЗ. Речка Буг змеится-серебрится, Хороши над Бугом вечера... А над Обью, средь новосибирцев - Тот, с кем ты была еще вчера. Ах, любовь, - халва с толченым перцем! И - не ясновилец, не пророк, Я слагал неогрубевшим сердцем Будущей большой любви пролог. Девушка перебирала вишни, А потом уехала в Сибирь... Не беда, что стал я третьим лишним - Не в укор - в урок мужчине быль... * * * Над Новосибирском повисли снега - Ноябрьский циклон - се ля ви! Над Бугом дожди. Буг укрыл берега Леопардовой шкурой листвы. Над Обью от белого снега темно - Ни зги - от земли до небес... А в парке над Бугом афиша кино: "Я была счастлива здесь..." | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
