Хлестал ветрило мокрой вицей бока стены на этаже, тоска, как мышь под половицей, скребла когтями по душе. Висела пасмурь над домами, весь день у солнышка обед, понуро люди под зонтами шли, глядя под ноги себе. Но все пустяк, бывает кольче: пусть даже солнышко у дел, а телефона колокольчик молчит, как будто заржавел. |