Про чувства с ветки пела пташка. Ей, мне? Пожалуй, нам обоим. Все трели слышали букашки и чей-то бык за водопоем. Им было все равно, наверно, как моей спутнице с фигурой и на душе так было скверно, что птичку обозвал я дурой. Стал старше, постарел вернее и понял: счастье не клубничка. Эх юность, ты еще глупее, чем те букашки, бык и птичка |