Александр Посохов

 

ПОЭТЫ И МЫ

 

«Современную поэзию ещё рано изучать – давайте сначала её

напишем… От страны отлетела душа. Вот и нету поэзии: ей бы пришлось

говорить вещи, которых поэтическая материя часто не выдерживает» (из

интервью Дмитрия Быкова для одного литературного портала).

 

Молчи, поэт! Одна лишь мука –

Внимать пустым твоим речам.

Молчи! Ты не достоин звука,

Коль правды вес не по плечам.

 

Быков, бесспорно, классный профессионал, прозаик, поэт, публицист,

журналист, преподаватель. Человек умный и смелый. Однако… Поэты ни в

чём не виноваты. Они есть среди нас, и деться они никуда не могут. И

души поэтов никуда не улетели, если иметь в виду людей, говоря о стране.

И поэтическая материя выдержит, что угодно. На то она и поэтическая.

Проблема не в поэтах, а в нас, в читателях. Мы, как «потребители поэзии»

за последнее время стали совершенно другими.

 

Всё изменилось, между прочим.

И мы другими стали очень:

Хватает почему-то мочи

Читать лишь то, что покороче.

 

На кой чёрт она, поэзия эта, сдалась нам сейчас? Вот в чём вопрос! В

душе-то мы все поэты, наравне с признанными и неизвестными. Каждый

почти когда-нибудь и что-нибудь срифмовал в любовном порыве, в порыве

гнева либо в сладостном и тупом безделье.

 

Как лампочка для мотылька во тьме

Поэзия ума является обманной.

Строфа и рифма не рождаются в уме,

Они рождаются во сне и в ванной.

 

На том у современного человека интерес к поэзии и пропадает. Нет на

неё свободного времени, и нужды знать её нет. Со своей просвещённостью

в поэтической сфере даже повыпендриваться не перед кем. Ни на какое

уважение в обществе, ни на какую карьеру и даже на успех у женщин это

никак не влияет. Чужие стихи перестали быть объектом не только

поклонения, но и самой примитивной любознательности. Толстый кошелёк

в кармане сейчас куда важнее томика стихов за поясом. Кто сколько

заработал – обсуждается, а кто и что написал – никому не интересно.

 

Как-то я спросил у Бога:

– Почему Поэтов много?

– Потому, – сказал Всевышний. –

Что стихи из моды вышли.

 

Да и сами современные поэты выглядят сейчас некими бесполезными

чудаками. Пушкина-то мало кто нынче читает. Многие и не знали бы вовсе

его стихов, если бы не школьные программы.

 

Тяну, тяну свои я вирши

К высоким образцам вершин.

А Пушкин всё равно повыше:

Конечно, он же сукин сын!

 

То есть даже великие на все времена постепенно и неумолимо уходят в

забвение. И мода на красивые книжки в шкафу безвозвратно прошла. А

тут какой-то ныне здравствующий беспокойный субъект, как не от мира

сего, лезет со своей наивной и доморощенной отсебятиной на всякие

сомнительные по сроку дожития литсайты. И поэтические сборники ещё за

свой счёт издаёт и тщеславно выставляет их на публичное обозрение. Как

будто его кто-то читать будет. Делом надо заниматься, а он стишки

сочиняет. Вот так примерно думает сейчас большинство нашего населения,

давно уже не самого читающего или уже самого нечитающего на планете.

 

Как-то я спросил у Бога:

– Почему их так немного?

– Потому, – ответил Бог. –

Что Поэт для дела плох.

 

При этом, повторяю, сам «чудик», как правило, ни в чём не виноват.

Любой истинный поэт пишет по зову души и как может. У него сугубо

человеческая потребность такая. В том числе он был и остаётся способным

«говорить вещи, которых поэтическая материя» выдержит. Это

господствующие в обществе отношения не всегда выдерживают и мы не

выдерживаем. У нас, нынешних, не те потребности, разные они у нас с

поэтом.

 

Как-то я спросил у Бога:

– Почему нас так немного?

– Потому, – сказал Всевышний. –

Что Поэт для дела – лишний.

 

Никуда всё же душа не улетела, особенно в масштабе страны. Это

раньше душа летала. А сейчас она прочно уселась на денежную купюру.

Поэтому, повторяю, проблема в наше деловое время не в поэтах, а в нас, в

тех, к кому они обращаются. О самих поэтах и их творчестве можно

говорить бесконечно, раскладывать всё по полочкам и разбирать до

мелочей, хвалить, ругать, поучать, указывать. Однако, к примеру, всё это

будет похоже на изучение состояния солёных огурцов в бочке. Без

изучения того, кто эти огурцы есть будет. Кому они вообще нужны,

короче. И я, короче, заканчиваю излагать свои абсолютно дилетантские

рассуждения. Такою вот басней.

 

ПОЭТ И БОТЫ

 

Себя давно

Свободной птицей представляя,

В окно

Смотрел поэт,

Ворон считая.

Уж много лет

Он не имел другой работы.

Боты

Сушились тут же на окне.

И говорят они вдруг тихо, сухо:

«Не птица ты, поэт, а муха.

Летаешь с нею наравне,

От койки и окна – к буфету,

А от буфета – к туалету».

 

2020 г.

 

* * *