Александр Посохов СВЕТИ, ПОЭТ! О ПОЭТАХ Как-то я спросил у Бога: – Почему их так немного? – Потому, – ответил Бог. – Что Поэт для дела плох. Вариант 2 (нескромный) Как-то я спросил у Бога: – Почему нас так немного? – Потому, – сказал Всевышний. – Что Поэт для дела – лишний. Вариант 3 (парадоксальный) Как-то я спросил у Бога: – Почему Поэтов много? – Потому, – сказал Всевышний. – Что стихи из моды вышли. * * * К ПОЭТАМ Всё изменилось, между прочим. И мы другими стали очень: Хватает почему-то мочи Читать лишь то, что покороче. * * * Молчи, поэт! Одна лишь мука – Внимать пустым твоим речам. Молчи! Ты не достоин звука, Коль правды вес не по плечам. * * * Стихи твои – как мысли На старом коромысле. Всё высохло, обвисло, И не осталось смысла. * * * Парень с девкой целуются На берегу за кустом. Много чего рифмуется, Мало поэзии в том. * * * Мы не рабы, мы и не рыбы. Средь нас есть лбы, почти что глыбы. Есть среди нас и рты, как бездны. Любезней с нами будь, любезный! * * * Корявей звук, сильней удар, Мощней снаряд, крупней калибр. К чему талант, не нужен дар. Да здравствует верлибр! * * * ОТ ПОЭТОВ Всё думаю, но не могу понять, Свободный я поэт, иль узник? И что мне на Парнас с собою взять, Кляп персональный иль подгузник? * * * Пора признаться, наконец, Что тот же самый наш Творец Склоняет нас, пока мы живы, Душить прекрасные порывы. * * * Люди, я вас интереснее! К вам, добротою обуянный, Всем поделиться могу я. Не поделиться бы… плесенью. * * * Мой дух, высокий и нетленный, Всемирным злом не убиенный, Придёт и нам с тобой пора Кричать победное «Ура!» * * * Одно лишь ремесло Моё – писать шедевры. Простите, занесло – Порасшатались нервы. * * * Пора с позором то признать, Что ни поэт я, ни философ. Не удалось мне избежать Брызг зарифмованных поносов. * * * Как лампочка для мотылька во тьме Поэзия ума является обманной. Строфа и рифма не рождаются в уме, Они рождаются во сне и в ванной. * * * Тяну, тяну свои я вирши К высоким образцам вершин. А Пушкин всё равно повыше: Конечно, он же сукин сын! * * * И сам как тень, И жизнь плоха. В тот хмурый день, Что без стиха. * * * ДА ЗДРАВСТВУЕТ ПОЭТ! Ну, Гафт даёт! Больной, Худой, На вид почти отживший. А как напорист и силён, Когда свой стих читает он. И душу рвёт. Как крик, Как свист, Как яркий свет. Такой мужик, Поэт, Артист Нас всех переживёт. И никогда не станет бывшим. * * * P.S. Трудно срифмовать на «афт», Даже пораздумав. То ли остроумен Гафт, То ли Остроумов? * * * ПОЭТ И БОТЫ (басня) Себя давно Свободной птицей представляя, В окно Смотрел поэт, Ворон считая. Уж много лет Он не имел другой работы. Боты Сушились тут же на окне. И говорят они вдруг тихо, сухо: «Не птица ты, поэт, а муха. Летаешь с нею наравне, От койки и окна – к буфету, А от буфета – к туалету». * * * ПОЭТ И ПРИДУРОК (басня) Художника обидеть может каждый. Но не поэта – Стихи его страшнее лома, Нет против них приёма! _______ Однажды, Летом, У окна Меж лестничных площадок Многоквартирного жилого дома Один мужик сказал Другому: – Курилка тут запрещена, Не надо нарушать порядок. Иди на улицу, сосед. А тот в ответ: – Иди ты на… Но не пошёл туда поэт, А кисть да краску взял И на двери курильщика намалевал: «Он бросил в подъезде окурок И сплюнул во след по-блатному. Поскольку с рожденья придурок, Схвативший не ту хромосому». * * * ЗА ЧАЕМ С СУШКАМИ Вместо дела и работы Кто-то травит анекдоты. Я ж за чаем с сушками Всех травлю частушками. * * * Может, я и стихоплёт, Никому не нужный. Но частушка так и прёт Вырваться наружу. * * * Сочинил какой-то бард Песню про «Бутырку». А я лиру сдал в ломбард И купил бутылку. * * * Вчера, отправив Лиру в ссылку, Я выпил целую бутылку. И позабылось как-то вмиг Всё то, чего я не достиг. * * * Кто-то хвалит, кто-то нет Мои почеркушки. Сколько жить частушке лет, Знают лишь кукушки. * * * СВЕТИ, ПОЭТ! Не тот, кто бедам всем назло Идёт на амбразуру, Герой. Их много полегло Случайно, спьяну, сдуру. Куда труднее долго жить, Все муки и напасти Терпя. И не хотеть добыть Ни золота, ни власти. И не сгорать, как факел, нет. Пугает тьму святая Свеча. Она в тебе, поэт. Свети, мой друг, не тая! * * * P.S. Погас я опять – Ни словечка. Где б молнию взять, А не свечку! * * * | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
