Не хотел бы я стать поэтом Не хотел бы я стать поэтом, Не хотел бы владеть строкой И всю жизнь раздавать монеты, Из своей души для чужой. Вырывая кусочки детства, Вспоминать свой родимый край. Я рисую раны на сердце, Ты мои стихи не читай. Не могу я забыть то лето И покосной черемухи вкус. Чай из трав, костром разогретый, Я его до сих пор не напьюсь. Как вчера, говорю с коровой, Её грусть провожая в зарю, И за вкус молока парного Теплым хлебом благодарю Я с прозрачной солью в ресницах Всё смотрю на озерную гладь, Пусть стихи мои будут сниться, Не пытайся под них мечтать. Не читай ты их ночью, при свечке, Я их сам иногда не пойму, Да и сжег бы их в русской печке, Вот только ТУ печь не найду. Не хотел бы я стать поэтом, Не хотел бы судьбы такой, И всю жизнь раздавать монеты Нарушая душевный покой. Детский дом. Обычный дом, одной большой семьи, Но судьбы его жителей похожи. Здесь дети без родительской любви, Здесь горе общее на всех И счастье тоже. Здесь у заката просят одного, А на рассвете всё надеются на что-то И слезы на ресницах оттого, Что жизнь несправедлива и жестока. И всё что нужно – Не казенный свет, И не казенное тепло во взоре. А свой диван и семечек пакет (Ну, может быть ещё велосипед?) И, хоть ладонями, потрогать море. Я мимо прохожу, а в горле ком И кто-то смотрит будто бы с укором. Казенный свет в окне – Там детский дом… Там детский дом За металлическим забором. Любимой собачке. Скучаешь? Я знаю, скучаешь И ночью свернувшись клубком, Ты снова себя вспоминаешь Вчерашним веселым щенком. А лето сменяют метели И вьюга за теплым окном, Но только душу не греет Кресло, твой маленький дом. Лишь в памяти теплый вечер И наша прогулка втроем, Ты меряешь время до встречи Собачьим календарем. Ты, как часовой у входа, Сменяешь сама себя, Погоду и время года Тихим ворчаньем браня. Скучаешь, я знаю, скучаешь, Напрасно, мой маленький зверь, И вот уже нас встречаешь Лаем гоняя метель. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
