Я остаюсь Знаешь, я остаюсь. Чтоб глотать это хмурое небо. Здесь, в изломах хребтов, ляжет ломаной линией жизнь. А отчизны другой, видит Бог, он же сам мне и не дал. Он мне дал эту кровь, а в ней то, от чего не сбежишь. Решено - остаюсь. Чтоб вмерзать в эти окна и видеть, как корнями судьба прорастает в расщелинах скал. Чтобы истину знать, ту, в которой никто не повинен, чтоб надраться вином, тем, в котором её отыскал. Остаюсь навсегда. И пусть кто-то глядит с укоризной, но, наверно, вот так я бескрайне в свой край и влюблен. И с любовью такой - что мне делать? Борись – не борись, но я к ней, будто река к берегам своим приговорен. Я в изгибы реки запелёнан, как будто младенец, и дрекольем осин по-вампирьи навылет пробит. Не отпустит мой край, мною он полноправно владеет, он в дыханьи моем, как мышьяк – в волосах, и в крови. Я пытался отгрызть свою память, как лапу в капкане. Выдрать с корнем, как волосы, поросли чахлых берёз. Только всё из ковша, там, над лесом, я ночи лакаю, мне клыками не вырвать по шляпки вколоченных звезд. Знаешь, я остаюсь. Вот, стою руки-ветви раскинув, а зима всё хрипит, варит варево бурь и вьюжит. Да, когда-то и я распадусь на частицы и сгину, но, на горы взглянув, – вдруг увидишь и ты мою жизнь… Последний день Жизнь моя - не святая, не вечная, тихо сгорит. Луч заката над речкою вспыхнет на миг и погаснет за тальником. Я возле дома сижу на завалинке. Путь мой былой – не прямой, и не праведный - узкая стежка в степи между травами. Путь обратился мой в пыль на обочине, но, может статься, еще не окончен он. Вечер, и дом наш, и сад старый с вишнями, ласточек гнезда под серыми крышами в Лету вольются однажды без памяти. Снегом укроют холодные замети песни и повести, беды и праздники. Судьбы людские – тяжелые, разные, вот и моя судьба – песенки строчкою: несколько слов и в конце - многоточие… Что же останется? Что же запомнится? Небо в глазах твоих, локоны кольцами… Вот и живем, и течет талой речкою жизнь с любимой – святая и вечная. Я возле дома сижу на завалинке. Гаснет закат, догорает за тальником. Из-под стрехи тихо ласточка выпорхнет. Тихо вдохну… И застыну на выдохе. В квартире с желтым абажуром В квартире с желтым абажуром дней корешки сидят по полкам. Там наши сны еще дежурят, и патефонною иголкой скребет по памяти луч света, выхватывая чьи-то лица. Но вспоминаешь – больше нет их. Но понимаешь – это снится. В квартире с желтым абажуром на стеллажах хранится лето под паутиною ажурной, колючим старым пледом в клетку. Там мы рисуем стенгазеты, и в домино играем вместе. Да ненароком все глазеем на наших будущих невест мы. В квартире с желтым абажуром мы ищем смысл жизни годный. И мандариновых кожурок вдыхаем запах новогодний. Там нам светло, и там так ясно, и любим мы не вновь - впервые. И свет горит, горит - не гаснет, и дед с отцом – еще живые. И абажур тот мандарином висит на ветке хрупкой грусти. И свет, который нам дарил, он вот-вот, как будто дух, испустит. И свет дрожит в дверном проеме - его с собою не забрать нам. Ведь мы живем в другом районе, и не вернуться нам обратно. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
