О ТВОРЧЕСТВЕ

 

Рассветы, как встречать, – давно забыли,

У осени глаза уже остыли,

И наплевать на женщин и коньяк.

Рассматриваем только изумленно

Колоды карт уже давно краплёных.

Прельщает же всегда игра - «Дурак».

 

Потом, разинув рот для самогона,

И вилкой сала наколов с фронтона,

Мы произносим тост из громких фраз.

В нем мысли давние из слов вчерашних,

Из снов забытых, облачных и страшных -

С учетом возраста сплошной маразм.

 

Но нам тепло. В желудке все играет,

Приобретая, тут же все теряем,

Две строчки нацарапав на клочке.

Мы говорим, что здесь стиха заначка…

Потом домой – на нары на карачках.

И бесам радостно - ведь на крючке.

 

В итоге событийный ряд и… книжка,

Ну, почему нам не принять с излишком?

Нетленка! Дар потомкам, как пример.

На полочке друзей, в библиотеке,

С колодой рядом, в чьей-то картотеке…

В театре - куклы родом из химер.

 

КТО О ЧЁМ

 

У ряженных тошнил прилив.

Надев папаху письмотворца,

Прут все не к общему колодцу

Из слов и строк, а глубже – в слив -

Там, где в отстойниках все воды,

Где грязь от призрака свободы, -

В надежде воздвигая трон,

Чтобы из мухи вышел слон.

 

Они горды, кричат (их мать…),

И вводят в транс больных ублюдков.

Те – на майданы с мордой жуткой,

Где журналюги им под стать.

Все с черепами (образ смерти),

Своих стреляя в круговерти,

Напялив черный балахон.

У зомби лишь один закон.

 

Путь этих, ряженных… - убить.

Что можно выбрать из помойки? -

Гнилье, остатки – был бы ловким -

За все заплатят (нечем крыть?).

А демиурги всех причин

В толпе и тихих кабинетах -

Плевать на Жизнь им и Планету -

Власть – всё, нет места для личин.

 

О ГРУСТИ

 

«Грустный взгляд бровями взят в кавычки.

Прожигая время папироской…»

(Игорь Царёв)

 

Грусть, как матрица твоих поступков,

Как улыбка в дружеской попойке.

Пишущий, давно уже не стойкий, -

В жерновах у Музы в мясорубке.

Здесь таких же заболевших, пьяных

Не сочтешь. Для всех известность, слава,

Как из Неба* (не от Бога) манна,

Та, что сыплется ни сверху – справа.

Все давно раздеты и разуты,

Рвут уже последнюю рубаху.

Лишь вниманье важно лилипутам,

А с «признаньем» – те вообще без страха.

Но святое всё же есть – те строчки,

Что однажды промелькнут в писаньях.

Это – грусть, дошедшая до точки,

Наградит тебя же за старанья…

 

*Небо = Нет Бога