Спускается туман над перекрестком, Окутывая город в серый мрак, И вдруг арта «заговорила» хлёстко, И зашатался старенький барак. А рядом хрустнул недобитый тополь, Ведь не впервой встречает артобстрел, И мимо дед Петро в туман потопал На костылях – похоже, приболел. Летят снаряды, рвутся в огороде, Полкрыши в хлам и стекол больше нет, А вдоль забора кот подбитый бродит, Вынюхивая запах сигарет. И вдруг нашел. Приковылял к сараю, Хозяина обнюхал и прилег На костыли, не по-хозяйски, - с краю, У окровавленных разбитых ног. Туман ложится простынею грязной, Собою покрывая смрад и чад, Нет для него печальнее соблазна, Когда снаряды временно молчат. А дед Петро глядит в пустое небо, Выискивая словно Млечный путь, Он на войне и был, и, вроде, не был, И о погибшем некому всплакнуть. Спускается туман над перекрестком, Окутывая город в серый мрак, И слышатся обстрела отголоски, И лай уставших от войны собак. 13.12.2017 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
