Осколок солнца в луже порывом ветра морщит,

И лист кленовый кружит Судьбы осенний блюз.

В гармонии все ноты, цвета у дней всё проще…

Тебя узнать бы – кто ты? – чтоб заработать плюс.

 

Забыл про выбор, краски, что в юности пленяли.

И сброшены все маски иллюзий зрелых лет.

Лишь дым от желто-красных букетов, что завяли, -

Все возрасты опасны, как рок для эполет.

 

Ведь возраст для гусара никак не оправданье.

В его мечтах Нирвана – сражений ярость, боль.

Но только эта осень разрушила свиданье,

А в серых тучах просинь упрятала Любовь.

 

А скатерть красно-желтая всё по утрам белеет.

Пусть сыплет ноты-звуки мой старый саксофон.

И, как пластинка осени, пусть блюз струится с елей

Вслед за судьбой-разлукой-разлучницей вдогон.

 

Пусть в ритмах танца соло печали саксофона

В ветвях колючей страсти растает без следа.

А шум дождя вплетётся в настройки камертона

И с радугой веселой сольётся навсегда.

 

А в памяти обрывки былых воспоминаний.

Других историй свитки, следы других дорог.

Там тоже осень, чувства забытых расстояний,

И мнимого кощунства заброшенный чертог.

 

Я сны давно не вижу. Ведь осень. Ночи – стылы.

Огонь рассвета лижет встреч наших силуэт.

Нас ранило разлукой. Нет дома, как и виллы…

Не радовали внуки, их просто в жизни нет.

 

В походе, в пилигримах… Нет радости в молчанье.

У этой (новой) схимы все времена в Летах.

Но нет души страданий, тем более печали.

Уйдет и увяданье. Монах – везде монах.

 

Пусть осень закружила. Аттракцион последний.

А зимние чернила загадка у Земли.

У слез осенних росчерк косой, как образ древний -

Забвений мнимых очерк в закатах, что вдали.

 

В цветастых ожерельях последние мгновенья

Янтарного веселья – «Не пропади, монах».

Боюсь я этих мыслей, хватило бы терпенья…

Ведь «блюз осенний» – песню писал не впопыхах.

 

А скатерть красно-желтая всё по утрам белеет...