*** Третья осень. Срублена берёза. Огрубел пеньками и крапивой сад. Сердце колет ржавая заноза, как над хутором летит снаряд. Светлый хлопец, грязная рубаха, щурит глаз, друг его прицел. На дороге в луже рыжая собака, а над нею, плача, дед присел: «Що ти робиш гад, падлюка, Життя тобі не дорога?» И идет молва на всю округу: «Знову б'ють канфетние війська.» Трах, ба-бах, стеклянный скальпель режет нерв глазного дна. Дождь стальных горячих капель от заката до утра. Грохот, пламя, хаты нету, с болью жгучей дни бегут. Мысль одна: «Мене на світанку Понесуть друзі на чорний луг.» *** Мы снова вместе оказались на Богом проклятой войне. И две струны в душе порвались, со звоном гулким в глубине. Та первая струна Надежды, надежды завтрашнего дня. Уже не будет, так как прежде мечтами баловать меня. Еще вчера мне улыбалась, обняв, шептала о любви. Но лишь наколочка осталась на продырявленной груди. Последняя струна в надрыве, мой рок-н-ролл звучит на бис. Душа в стремительном порыве Кометой устремилась ввысь. Дети Донбасса Когда настанет наш заветный час, И вспыхнут миллионы солнц в лазури, Перед лицом смертельной бури, Возьмемся за руки как в первый раз. Я помню руки крепкие отца, С воздушным шариком над праздничной толпою, А там, на западе за пламенной чертою, Кричит и мечется последняя война. А мамина слеза прозрачна и чиста Любовью освящает день ненастья. Мы маленькие дети в мире счастья, И жизнь начнем мы с чистого листа. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
