Опять не смог запомнить строчки, Что этой ночью снились мне, И вместо строчек фраз кусочки, Что скрылись в суматошном дне. Как жаль, что сон столь скоротечен, Сколь ночь и вся ночная тьма. И в этом сне я так беспечен, Во сне, увы, не до письма. Во сне всё дивно и красиво, И строчки, словно пенье птах, Тебя окутывают живо, Но утром вместо строчек прах. Нельзя записывать виденье, Чтоб утром воспроизвести. Стихи окутаны в забвение, И вновь расходятся пути. И ты становишься незрячим, Немым, не помнящим, глухим. И только в памяти маячат Твои "волшебные стихи". Под утро, как вставать с постели, Ты вновь становишься без сил. И сожаление во всём теле, Как-будто счастье упустил. И так становится досадно... Ах, сколько б гениальных строк, Что мной забыты безвозвратно, В стихи свои вплести я смог. Я так боюсь, что перестанут Мне строчки сниться по ночам. Пусть сотни тысяч раз обманут, Но пусть ласкают по плечам. Я знаю, утром всё забуду, И буду сам себе не рад. Но верю я святому чуду, Что называется "талант". | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
