Наплывала тень грядущих огорчений. Солнце плавилось в бездушной синеве. А в беседке, где сиреневые тени, Он шептал Ей: «Ты предчувствиям не верь». …Прокричал скворец, что, мол, пора в дорогу, Что в краю морозном снег сошёл с полей. Переждали зиму здесь – и пусть не дрогнет Сердце умное – зачем ему болеть? Там – судьба, и всё привычное, родное. Время строить настоящее гнездо. Перелётных нас не очень беспокоят Эти «после». Важно то, что было «до». И Она, пугливо-робкая, как птица, Трепетала, если вдруг – в руке рука, Понимая: журавлям дорога снится, И разлука неизбежна и близка. А снаружи, за ветрами битой дверью Старый клён баюкал будущую грусть… Ну, а Он шептал, прощаясь: «Ты мне веришь? Я вернусь, я обязательно вернусь…» Боль грядущую и зная, и прощая, Становясь уже почти что неживой, Всё поняв, Она застыла от печали – И бесслёзно, молча слушала его. * Два первых и два последних слова принадлежат Н. Гумилёву | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
