Старый сад Деревья так раскидисты и пышны, Травою буйной сад укрыт по пояс, Под старою задумчивою крышей Вьют ласточки гнездо, не беспокоясь, Что кто-то их сумеет потревожить – Давно здесь тишина. И только ветер, На тот, весёлый, прежний так похожий, Ласкает перепутанные ветви. В густой тени и в полдень как-то зябко, И всё, что было прежде - скрыто снами… А память, словно жадная хозяйка, Всё бродит по углам воспоминаний: Взбегает по ступенькам озорницей - Той, юной, в кружевном нарядном платье, И в дверь входную весело стучится… Её бы удержать… её догнать бы… Но к окнам засыпающего дома Сквозь заросли и солнцу не пробиться… А кажется, всё близко и знакомо, И в томике заложена страница Сиреневой – из рук е г о – фиалкой, Давно засохшей, только не забывшей Весны далёкой… И немного жалко, Что юные деревья стали выше… Но время пролетает птичьей стаей, Которая обратно не вернётся. Лишь ветер безнаказанно листает Страницы прошлых дней, омытых солнцем... А мне остались… Уходят дни, как лодки, от дальнего причала, И кто-то начинает пути свои с начала, И что-то происходит, не требуя огласки… А мне остались письма, в которых - только ласка… Разбитое не склеить, и нечего пытаться, В дождливой дымке тает рассказанное вкратце… Бессонница закроет калитку к тропке прежней… А мне остались письма, в которых - только нежность… И новые задачи, и новые дороги… Неужто, ты скажи мне, в душе ничто не дрогнет? Жизнь длится… Всё нормально… И незачем прощаться… А мне остались письма, в которых - только счастье… И, зову подчиняясь, меняются стихии. Да сложится ли песня, где все слова – другие? Ничто не повторится, всё тленно в мире этом… А мне остались письма, в которых - звёздный ветер… Но поезд от вокзала уйдёт, надежду множа. Ты ждёшь желанной встречи, обнимешься в прихожей… Тебе ли удивляться, что нынче – всё иное? А мне остались письма, в которых ты - со мною… Кто ты? Во мне – глубоко, между долгом и болью (Пока не понять – то ли зверь, то ли птица), Не смея поверить в тревожную долю, Живёт это нечто, сумев затаиться. Но жжёт изнутри, Не давая покоя, Колотится слева - птенцом из скорлупки… И страшно, что стану совсем не собой я, И кажется тело до ужаса хрупким… Не то, чтобы верилось в Неба законы: Мол, людям несвойственны к звёздам полёты – В себе обуздать я пытаюсь Дракона, Что рвётся наружу из немощной плоти. Ну, кто ты, Живущий во мне первородно? Характер ли, Сущность ли, Блик подсознанья? А может, послание дикой Природы, Вживлённое в душу тревожною ранью? Но, если клокочет кипящая ярость, Огнём полыхая в разверстых глазницах, И пламя внутри, не погаснув, осталось – Себя усмиряю. Но может случиться, Что будет всей жизнью, Всем плачем оплачен Полёт твой меж звёзд… И свобода, и крылья… Ты мной приручён… И приучен… А значит, Тебя я в себе ни на миг не убила. Минута придёт – ты над буднями взмоешь, Блеснёт под Луной чешуя золотая… Я выйду из тела – и стану тобою. Я стану - собою. И в небе растаю… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
