Я пишу тебе, мама, письмо из далека-далека. От меня до тебя никогда не пойдут поезда. На разъезде моем лишь обломок скалы одинокой, А под ним затерялась упавшая с неба звезда. Я пишу тебе, мама, письмо по житейской причине: Расставаясь с тобою тебе я сказать не успел: Скорби – скорбь, это так, только надо ли плакать о сыне, Если сын был мужчиной и слез потому не терпел. А поскольку судьба преподносит кусты или славу, То и быть по сему! И поставили точку на том, Что дано человеку природой великое право – В этом мире живых Думать прежде всего о живом. Да, война есть война, у нее не попросишь пощады. Но за это и нет ей прощенья во веки веков. Горы Афганистана парят, как Афина-Паллада, Над людскими надеждами всех пяти материков. И гарантии нет, что подобного не повторится: В мире силы Добра вечно борются с силами Зла. У войны, что Афган, что Вьетнам, да любая страница – Пожирающий Молох в пылу своего ремесла. Сколько сгинет еще в круговерти метели свинцовой, Сколько пролито будет по ним еще слез матерей. Мы в победу Добра, мама, искренне верить готовы. В том и правда недолгой, но честной дороги моей. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
