Есть нечто такое у ветхого дома, Что мало кто видит, не каждый поймет. Хотя запустение многим знакомо, И грустные мысли гнетут наперед. Избушка стоит; почерневшие бревна - Гнилые почти, да и трещин полно; И дверь приоткрыта, приветствуя словно, Зайдите мол, просим и ждем вас давно... Зайти ли в избу, или лучше не надо, По-своему каждый конечно решит; И я не зашел; после разных вандалов, Конечно внутри удручающий вид. Но лето же, лето… когда и сиротство, Заброшенность эту, прикрасит слегка. Воспримешь убогость, не так уже остро, Расцветом природы прикрыта пока. Дорожка; бетон был, сплошь трещины, ямы, Но выглядят летом неплохо они. Травою они заросли и цветами – И смотрятся мило так в летние дни. Над стрехами ласточки свили вон гнезда И с радостным криком влетают в проем; То значит - живут здесь, не льют уже слезы, В покое и мире затих окоем…. А те из людей, что когда-то тут жили, Забыли, наверное, домик давно. Избушка простила, что с ней натворили - А Время... и спишет, и лечит оно. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
