По жизни я травлю стихами ложь. Недаром одноклассник мой, Лапицкий, мне предложил их бросить. В спину нож такой совет. Хоть есть антисемитский ответ. Смолчу, хотя бы потому, что я пишу не для него и даже не для себя. Хотя и потону в пучине дней без рифмы абордажа! Без этого желания излить и выдавить, как тюбик жёлтой краски ответ мой Богу, и срывая маски, стать Бога силой как когда-то гридь. Жить во дворце хрустального стекла, где гридницы творца все рифмой свиты! И выделяясь из придворной свиты монашек и попов, в колокола бить каждый раз не в бровь, а верно, - в глаз, и разбивая рифмопадом душу, держать ответ. Я клятвы не нарушу, как и тогда, когда визжал весь класс, и я был гол - лишь рифмою прикрыт. И ржали мне в лицо - мол, ты - придурок! И кто-то мне швырнул в лицо окурок... И плакал я потом один навзрыд. Но то потом, когда сбежал домой, листками рифм укрывшись одеялом. В затравленном щенке том одичалом копилась ярость - прорвалась, как гной. И я вернулся - и сорвал урок. Ответ мой был бесстрашный - рифмой классу! Учительница сморщила гримасу. Я гордо сел за парту, как пророк. Мне не принять заветных середин. Я ненавижу недоговорённость. И только в рифме вижу я бездонность. Один на сцене - будто Арлекин. Я вывожу, травлю стихами ложь. И выжигаю боль без покаянья. И это не бездумное кривлянье на сцене для утех приватных лож. А одноклассник - что же, пусть шипит. Мне не впервой. Переживу. Не сгину. Он - Бога прыщ, а я Творца пиит, готовый на бессмертья гильотину. 30.07.2016 10:00 Отредактировано 31 июля 2016 16:44 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
