"Мильён - у вас? У нас же - тьмы и тьмы..."

 

С годами всё чаще мы понимаем, воспринимаем

спокойнее тщетность - когда-то так нужных - словесных потуг;

 

То ль оттого, что башка уж седая, то ль - от черёмухи в мае -

мы, понимая, не соглашаемся с этим так сразу - бесповоротно и вдруг.

 

Мы, трепыхаясь, надеемся: может, сегодня иль завтра,

может - сейчас вот - мы достучимся до чьих-то запаянных душ...

 

Но, поглощая бездумно 365-ый завтрак,

думаем о ЖКХ, о зарплате, о том, что - жара, и принять надо бы душ.

 

Верим - давно уже - в телепортацию и в шестиногих пришельцев

так же, как в детстве - в ковёр-самолёт и в Горыныча с Бабой-Ягой;

 

А - чуть попозже - в Добро с кулаками, в Свободу и в Ельцина

так же - поверили. Но - всё сломали, изгадили и извели на пропой.

 

И что теперь остаётся? - О прошлом вздыхать и печалиться,

С пеной у рта - от самих же себя - защищая развалины бывших надежд.

 

Мы - по привычке живём, всё гребём по заросшей уж старице

ороговевшими лапами на свой, быть может - последний, не сданный, рубеж...