Ещё один безрадостный из дней. Будильник. Скудный завтрак без заварки. Жена уедет к Триумфальной арке, А я останусь - это мне родней, Чем видеть снова подмосковных шлюх, И пыль весны из мусора и боли, Входящих в транспорт с клюшками старух, давящихся со смаком, как в бейсболе И вырывая плюс из толчеи. Автобус - как ковчег, как Ной - водитель. Пускай иной на это смотрит зритель, По льготной карте пробивая чек. Не для меня московская мура И мишура от новогодней ёлки. Ещё храпят субботника метёлки, По дворницким снимая нумера. И значит эта цифра “22” Не наступила с краскою и вонью. И отдан снег на откуп межсезонью. Земля уже вся в чёрном как вдова. И как же тянет на опальный юг! Нет, не на часть отбитую недавно - Погода Крыма так же своенравна, Как и карманы тамошних ворюг. Приходится окучивать мечту Иной где силуэт и звук прибоя. Впишусь ли я своею худобою В когорту избранных? Хотя за честь почту. Но вряд ли пожелает сей народ Терпеть экспромты чуждого поэта. Молчание там золото, но это Всё не моё, где всё на оборот... Моей "N" 05.04.2016 16:23 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
