Эфир молчит – напряг в томленье уши Не слышу ничего, хоть тресни, я. О, вдохновение, когда по наши души? Приходишь ты, то прочь депрессия. Но, а пока, я мысли напрягаю, И вслушиваюсь в нечто, там в душе, И где она моя дорога к раю У рифмы жизнь своя не по клише Бездарности пусть строят козьи рожи Он революции восторженный трибун Когда поэт звучит – озноб по коже И лошадей его несёт табун. Легко иным «штаны кузнецким клёшить», И водкой заглушить похмелья боль Поэта боль в веках: «упала лошадь». Поэт не обнажённый просто ноль. И что поэт без жажды вдохновенья? Всё кажется банально, без затей, Но ты пришло и вот оно – горенье И, вырывает сердце Прометей. И сердце вырвано в душе опустошенье, Как жить? И чем дышать без рифмы перл? И ты себе стал выгодной мишенью И в сердце маузер нацелен. Самострел. Упала лошадь. Крылья обрубили В политехническом толпу не вдавит бас Былинный богатырь советской были, Трибун республики Подрезанный Пегас. Убит поэт. Неважен исполнитель, Важно иное: кто же подтолкнул. О! Вдохновение! Творцов телохранитель. Как выжить без тебя средь дней акул? Как противостоять душевной драме, Выкручиванью рук, сжиганью крыл Поэт живой – он не в музейной раме Поэт – восторг, средь постных морд и рыл. И смерть твоя и жизнь твоя иная: Без вдохновения Не жить тебе реки. Ты плакал горько отчего не зная За что тебя от роли отрекли… Не замечал обидчиков укоры, Смотрел на всё фатально свысока, И широко души дышали поры, И гриф сжимала намертво рука. И каждый день, С утра и до заката по компасу как шёл На сердца зов, Ты не молил у смерти адвоката, Ты не просил у счастья облаков. Но ты рубил, Рубил с плеча. Не корчил Звезду на сцене – просто запевал. Певец-трибун нет, не святой, не кормчий, Но жил в тебе Кристальный идеал. И факел слова Ты вознёс над нами, И осветил им Показухи мрак, Но, а тебя, Чернили словесами Не кто-нибудь, а мы, И это факт. За что играл? Души сорвал струну ты? Под сорок лет за что ты В этот гроб? За что себя отдал ты в боли путы? Ты не ответишь! Тишины озноб!.. Не счесть обид, Как и не счесть лишений. Тот крик души, Ту мёртвую петлю. Нет, ты не умер! Ты сгорел, как гений, Успев воспеть – «Я жизнь тебя люблю!» Могильный холмик, И плита могилы, И мёртвых славу Взяли вы уже… А жизнь черпает Из поэтов силы. И ваша смерть Для нас Как в мираже. 18.07.1985 |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
