Я рада, что меня Вы не узнали, Отдать здесь нужно должное годам... Я помню, Вы однажды прочитали Письмо, не адресованное Вам. Затем сожгли, с величием бесстыдства Огню предали чьих-то строк тепло, И стали жить, насытив любопытство, Ни что как будто не произошло. А человек, писавший строки эти, Лишь передав письмо, закрыл глаза И не был больше здесь - на этом свете, Он к ангелам вознёсся, в небеса... Так жизнь его внезапно оборвалась, Которая была на волоске - А то письмо, которое осталось В безжизненно опущеной руке Ценнее было серебра и злата, Но это Вам не суждено понять. Я и была тем самым адресатом, Который то письмо был должен ждать... И я ждала - когда цветы ожили, Преображая красоту аллей, Ждала, когда снега запорошили Верхушки величавых тополей, Ждала, когда мне песни пели птицы И луч весенний был в меня влюблён, И на полузакрытые ресницы Тихонько опускался сладкий сон. А солнце опускалось и всходило, Лучами нежно трогая листву - Но а письмо ко мне не приходило, И я не понимала - почему? И по тропинке, огибая клёны, Сквозь падающий с поднебесья свет, С надеждою бежала к почтальону, Который говорил мне: "Писем нет. А в этой жизни, как нам ни стараться - Чему бывать, того не миновать. Письмо придёт! Не стоит сомневаться, Просто немного нужно подождать"... А годы шли - они меня не ждали, Они летели пухом с тополей, И быстро в бесконечность улетали Потоком чередой идущих дней. Не раз огни надежды потухали, Затем невольно теплились опять, И вот однажды люди мне сказали, Что Вы должны письмо мне передать! Вновь годы потянулись вереницей, А время гнало бешеных коней - Я Вас искала...Раненою птицей Металась я в потоке серых дней, И вот нашла... В каком-то ресторане Сидели Вы торжественно одни, И Вы, не церемонясь, мне сказали, Что то письмо давным давно сожгли... Так как оно Вам показалось скушным И даже неразборчивым весьма, То Вы не посчитали даже нужным Запомнить содержание письма... ... Я помню, как к Вам в ноги повалилась, Поняв бессмысленность прожитых лет; Вы от меня тогда посторонились И понесли какой-то пьяный бред, Потом всё плыло, будто бы в тумане, Забвения кружился хоровод... Не знаю я, когда меня подняли - Спустя минуту, или, может, год. Я умерла. Хотя ещё томилась И сматывала нити дней в клубок, Но время для меня остановилось, Как на озёрной глади поплавок. И только когда осень моросила В моё окно частицами дождя, Тогда я Вас, наверное, простила... Даря мне нежность пасмурного дня, Как будто жизнь дождями проливными Меня отогревала и звала - Лишь капли слёз, сравнимые с моими, Стекали с помутневшего стекла... ...Я не жалею, что тот пламень синий Тогда не перекинулся на Вас, И что письмо, сгоревшее в камине Совсем не ослепило ваших глаз, Теперь, когда меня Вы не узнали, Пускай Господь Вас судит по делам! А всё-таки... Зачем Вы прочитали Письмо, не адресованное Вам..... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ... А знаете, бывает, как и прежде Согреет душу старый уголёк, И снова с зародившейся надеждой Бреду в забытый мною уголок, И по тропинке, огибая клёны, Сквозь падающий с поднебесья свет, Опять иду на встречу почтальону, Который говорит мне : "Писем нет. И в этой жизни как нам ни стараться - Чему бывать, того не миновать. Письмо придёт! Не стоит сомневаться, Просто немного нужно подождать"... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
