Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Очерки, эссеАвтор: Болотников Сергей Владимирович
Объем: 16942 [ символов ]
Приватное место
Приватное место.
 
 
"Почему же все случилось именно так? Потому что это случилось в Дерри"
С. Кинг "Оно"
 
 
Бывают дни, а бывают Дни и каждый ребенок не достигшей двеннадцатилетия скажет вам об этом. Пресловутые дни, когда лист бумаги изгибается и странная его изнанка являет себя во всей свой сомнительной красоте. Таким было лето девяности седьмого года, когда я впервые услышал, что наш старый мост вот-вот начнут разбирать.
В даже самом нелюбимом городе всегда есть любимые места - три, два, одно - это как Dead end в нью-йорке. Очарование их странно - прелесть проходяща и любому другому жителю моей прелестной хабинтантии открывшийся пейзаж не скажет ровным счетом ничего - как не затронет он спрятанных глубоко внутри и тесно переплтенных с нервами потаенных струн. Просто пейзаж.
Там где наша речка изгибается сонной змеей, на сиим изгибе обретая поразительную для нее глубину, находится мост - коеий служит одновременно средстом переправы и работает чем то вроде триумфальных ворот, означающих въезд в собственно в город - кажется мост был всегда, быть может он даже старше самого города (что не так уж и молод) - в этих краях всегда проходил оживленный торговый тракт, стремящийся из москвы в северные области.
Когда то мост был сделан из дерева, но коллективизация, индустриализация и стиль модерн сделали свое дело и и в 1932ом году старый деревянный мост был разрушен, а на его месте возвели весьма изящную каменную аррку, черепашьим горбиком вздымавшуюся с одной стороны реки на другую. Мост долго время звали новым и лишь лет пятьдесят спустя он обрел прозвище просто "мост". Эту арку, окрашенную в сервый, голубой или зеленый цвет вы всегда сможете увидеть, если вдруг раскроете старый путеводитель по городу - его характерный изгиб виден почти с любой точки города. А вид с правого берега реки на переправу и яблочные сады левобережья долгое время оставался канонически-открыточным - пасторальным, как ностальгия. Летом там все буйно росло и колотилось, так что река была одета в зелень, являя собой тихую радость для натуралиста и живописца. Старики говорили, что когда то речка была столь прозрачна, что с моста можно было увидеть илистое дно. Не могу сказать, правда ли это - на моей памяти речка всегда была цвета осыревшего брезента. А пена на ее берегах отдавала оттенком слоновой кости.
Так или иначе - красивый был вид, а я волею судьбы родился и жил неподалеку. Если и есть в моей родной городе любимое место - так это речной сизый изгиб под выгнувшим спинку зеленым мостом - таким, как он остался в моей памяти.
Ветер перемен давно смел эту хрупкую красоту - сейчас там осталась только река - она все так же делает петлю, но подобно тому, как возвращаясь в давно позабытый район после долго отсутсвия, ты вдруг обнаруживаешь, что из знакомого осталась лишь дорога, а вокруг громоздятся тяжеловесные идолы богини тесноты и скученности Урбании - и тебе странно и грустно, словно те места, которые ты знал, кто то вырезал из плоти земли, аккуратно свернул в трубочку и унес прочь - куда? Где он, этот Авалон старых воспоминаний? Кажется, о чем то таком упоминал Мураками - еще одна жертва экономиечского рывка.
Лето 97ого года выдалось жарким. Жарким был еще май, но начало июня твердо решило побить рекорд и устроить в подмосковье маленькую австралию. По ночам, спасая от жары, обитатели пятиэтажных хрущоб открывали настеж окна, однако жара никуда не уходила - сумрачной цирцеей бродила она по ночным улицам, смешиваясь с пьяными гуляками и запахом цветущих лип, и простыне пропитывались потом, а одеяла, казалось, обращались в пышущую жаром печку. Не в силах спать, я усаживался на подолконник и подставлял лицо ночному ветру - жаркому словно светило солнце - не приносящему отдохновению. Звуки ночи мутнели, и множились в одурящем тепле.
И было слышно, как шумит плотина - месте, где вода падает.
Трнаспортная проблема в то лето встала настолько остро, что стало понятно - старый мост не обладает достаточной пропускной способностью - на въезде в него четырезполосное шоссе сжималось до двух полос, провоцируя многометровые заторы.
Я хорошо помню, как это было тогда: солнечные лучи падают отвесно, наводя жар и столбик термометра поднимается все выше и выше, словно последний строитель коммунизма, а я иду через мост, и вижу, как плавиться на нем асфальт от пергетой резины шин. Мост всего в две полосы - он очень узок - две полосы да узенькие тропки и самому краю для пешеходов. Ширина не более метра - потом низенький чугунный заборчик - и траффик - ревущее автомобильное стадо, ползущее через мост со скоростью черепахи. Иногда движение его ускорялось, и тогда какой ни будь грузовик - уродливые, гремящий всеми сочленениями "КрАЗ" врывался на мост со всего ходу, и проносился совсем рядом с тобой - пышущий жаром и перегорелой сажей солярки ревя так, что ты закрывал глаза и уши от невыносимого звукового давления. Это пугало и восхищало, и для некоторых было невыносимым испытанием.
Оглушающая, собачья жара завершилась, как и положенно такой великой засухе - знаменитой бурей девяносто седьмого - самый мощной бурей этого ушедшего от нас десятилетия. Тогда моя семья перехала в новый дом - большой и пустой, он вызывал оторопь и чувство агорафобии. В тот день - день переезда, я в смятенных чувствах вышел во двор и увидел, что небо на закате стало зеленым. Это была ядовитая болезненная зелень, так выглядит старый синяк, с которого уже сошла чернота - цвет насыщенный и полный жутковатой интенсивности, говорящей о том, что в небесных горних высях накапливается некий сумрачный гной, некий исполинский нарыв, что готов вот вот прорваться, выбросив скопишвуюся ярость природы. Я оторвал взгляд от востока, обернулся и увидел сам нарыв - черные тяжелые тучи оккупировали запад, массивные и полные неотвратимого рока - как на средневековых гравюрах.
Буря разразилась под вечер и неистовствовала всю ночь - в половине третьего защелка чердачного окна сорвалась и ставня начала оглушительно хлопать, орошая чердак водопадом ледяной воды. Ночь прошла без сна, а когда буря закончилась, мир уже стал немного другим. Бывают дни, а бывают Дни.
По-юношески стремящийся ко всему новому я не очень жалел старый мост - как и всем, мне хотелось, чтобы автобусы больше не стояли долго и мучительно в ожидании когда мост сможет пропустить их, а проскакивали речку разом, экономя время. Американская мечта о широких хайвеях не давала покоя не тольк мне: движение закрыли в середине апреля, когда уже стаивал последний снег. Мост же, окончательно разобрали лишь в июне месяце.
Вот в этот то период старой весны переходящей в молодое лето и образовалось на мосту Приватное место. Термин этот, нелепый и смешной, возник из двух корней - слово "приват", в большей части своих значений определяющий нечто уютно-интимное, по-домашнему скрытое от посторонних глаз. И "приятно" - как следствие от нахождения в таком укромном уголке.
Траффик исчез - механический гремящий и воняющих выхлопными глазам поток, который мы давно считали королем улиц, рискуя вырваться на проезжую часть лишь на пару секнуд, чтобы перебежать на другую сторону - исчез. Исчез полностью - широкая дорога за мостом опустела аж до площади - и теперь весь автомобильный поток шел в объезд по трассе Е-105 северного направления.
Это казалось странным - словно войска оккупанты оставили вдруг захваченную ими страну, провалившись неизвестно куда, а напрощанье подарив завоеванные территории всем и вся. Дорога теперь принадлежала пешеходам, и люди, потихоньку, шагая с непривычки вдоль обочины, стали заполнять свободные территории. Таким обрзом в городе возникла пешеходная улица - эдакий подольский арбат - широкий и абсолютно пустой. Теперь, чтобы добраться до города из области необходимо было останавливаться перед мостом, переходить его пешком и уже там, садиться на немногочисленные маршрутки, что караулили на том берегу. Все вместе создавало ощущение пересечения некоей границы.
Город словно освободился - прибавлиось народу на улицах, а дорога, спускающаяся к реке стало общепризнанным бульваром для прогулок. Люди всегда тянутся к воде, вот и на мосту образовалось нечто вроед стихийного сборища, схожее пожалуй с теми, что появляются и исчезают на ступненьках римских фонтанов. Идущие с авттобусов люди останавливались, чтобы поглядеть на реку. Мост был совсем маленьким, и потому этот патячек асфальта над бегущей водой казался удивительно уютен в тот май. Каждую неделю, в воскресенье я возвращася из деревни, куда ездил к родителям своей матери, и каждый раз, неприменно останавливался на пятачке моста, чтобы облокотившись на старые чугунные перила, полюбоваться на речной, уходящий к плотине, изгиб. Тут был свой, особенный микрокилмат, что вдруг возникает на маленьких площадках - место было немного, желающих тут остановиться - много. Люди стояли плотно, и чтобы посомтреть на реку и картину строительства необходимо было протиснуться между чужими спинами и захватить свой участок перил - никто, впрочем, не протестовал, а все происходящее напоминало мне ситуацию на палубе теплохода, что отчаливает от очередного города. Только наш мост никуда не плыл, а отчаливал он исключительно в вечность.
Когда стали ставить сваи мы увидели, насколько глубока наша речка - больше десяти метров - то был знаменитый омут-под-мостом, где в свое время утонуло не мало народу - странные подводные течения затягивают на глубину неумелых пловцов. Гиблое место, оно отныне было высущенно и вычищенно, а массивный уродливый механзм вгонял сваи в илистое дно. Рабочие возились там, где только что была вода и это ощущение было сродни освободившеся улице - только захватчивом была пропахшая тиной речная влага. На бесплатное представление неизменно собиралась уйма народу - все смотрели и обсуждали метод работы - грандиозность зрелища захватывало, и все чаще и чаще представлялись мне масштабы будующего сооружения. Это было воодушевлюяще и вместе с тем печально - когда положили полотно на правой ветви нового моста, я увидел, каким маленьким и незначительным кажется по сравнению с ним старый мост! Он бы такой крошечный и очаровательный в свой НЭПовской нелепости - новый мост был совсем другим - никаких украшений, чугунных виньеток, ничего такого - просто бетонный пролет - максимализм функциональности без всяких изысков.
У Стивена Кинга в его "Дорожных работах" встречается схожий сюжет - только роль нового захватчика исполняет многоплосолное шоссе, что движется сквозь старые кварталы, сокрушая их один за другим. Шоссе олицевтрояет свобой новое время - прямое и безжалостное. Крошечные кварталы - приватное место - обиталище скромного очарования старины - времени штучной выделки, игрушечных домиков, карликовых проектов - на их кривых улочках бытовала своя атмосфера - похожая на снвоание полевых мешый среди высокой луговой травы. Ничего мастштабного и возвышенного - она однако мила, и до сих пор за ней едут в города старой Европы - Стрэдфорд, Франкфурт, Вена, Рен-Ле Шато.
В чем была та особая прелесть "приватного места"? Ответ прост и прозаичен - ни люди, ни дорожные работы, ни даже подольский арбат и запах цветущих яблонь не могли создать ее - а единственное, что могло оживить этот мост перед самым падением в ничто - был сам факт того, что его не скоро не станет.
Да - вот в чем заключалась эта уходящая красота. Приватное место возникло, чтобы очень скоро исчезнуть, исчезнуть навсегда и больше не повториться, и тем сама оно олицетворяло истинную красоту момента - ведь момент, который ты можешь увидеть еще и еще раз, никогда не будет столь же красив, как тот, что ты видел один единственный раз!
И вот эта атмосфера печальной, но светлой окончательности - что возникает, быть может, лишь под новый год, да в редкие жизненные моменты вроде окончания школы. Приватное место кипело жизнью, но каждый из стоящих на Старом Мосту, понимал, что осталось совсем немного - и наслаждался этим последними весенними днями, последними днями самого моста, последними днями странной его общины, что никогда уже не остановится у грубых стоек новой прямолинейной махины.
И присутсвием своим они отмечали уход из бытия этого моста, этого района, что должен был измениться до неузнаваемости - последняя затянутая вечеринка перед закрытием сезона.
Тихая и созерцательная, жизнь в Приватном месте, однако, била ключем - люди не оставляли Старый Мост ни днем ни ночью - а по вечерам там собирались целые компании, куда стягивался народ с обоих берегов - из трущобных кварталов центра, из новостроек правобережья и паркового района, из ветхих, покосившихся избушек и маленьких дач левого берега. До сих пор помню, как отчаянные подвыпившие смельчаки шокировали окружающим перход моста по одно из его дуг, что возносились над полотном на пятнадцать метров - а шириной были сантиметров восемьдесят - быть может оттуда сверху и октрывался удивительный вид на мой родной город, да вот только слишком кружилась голова у любого альпиниста, рискунвшего пересечь реку по старой каменной радуге.
Мост был обречен - рядом с новым пролетом он выглядел нелепо и неуместно - эдакий каменный анахронизм, а когда стали расширять полотно на спускающейся к реке улице, стало понятно, что Старый Мост доживает последние самые свои деньки.
Совершенно не помню, как его сносили - было уже лето и я уехал в деревню на все три солнечных месяца появляясь в городе лишь изредка. Просто в одни прекрасный летний день автобус вдруг не остановился на площадке перед рекой, а проехал дальше и под его колеса лег гладкий асфальт нового пролета.
А на месте Старого Моста - устаревшего Приватного места зияла оглушающая пустота, в которой трудилась забивающая сваи машина - ее размеренные удары отдавались погребальным набатом по пропавшему мосту. На троутара нового пролета не стоял никто.
Ушла весенняя нежность, отцвели яблони и вечера стали не столь бархатные - жаркое, грубое лето, полное новой молодой жизни вступилов свои права, возмужало, прошло период зрелости и состарилось плачущей осенью, ни оставив следа в моей памяти.
К середине его Новый Мост был полностью готов и теперь машины стремительно проносились над рекой, не останавливаясь ни на миг - подольский арбат исчез и нова пешеходы, как вспугнутые зайы проскакивали под носом у лихих водителей - ревели моторы, сигнали рявкали тут и там до глубокой ночи. Два бетонных пролета не вызывают ровным счетом никаких эмоций - это просто мост. Обычный мост, один из многих - и канонический вид отныне никогда не попадет ни на одну открытку.
Все проходит, рано или поздно - через два года я уехал из центра, переселившись в новостройку на перфирерии, и отныне очень редко бывал в том районе - сидя за рулем своего автомобиля я стремительно проскакивал над рекой, набирая разгон перед подъемом, и весь это район, что я в дестве исходил вдоль и поперек проскакивал за полминуты, мелькнул лишь тонированными стеклами отреставрированных под магазины особняков. Мост окзалася лишь первой ласточкой и теперь все менялось стремительно и неотвратимо - многополосноее шоссе времени крушило старые кварталы памяти, и они уходили, не выдержав конкуренции.
А совсем недавно я вернулся: по некоему внутреннему позыву я остановил машну на обочине у моста, и дальше пошел пешком. Вернулся в свой старый район, обойдя его кругом за десять минут и подивившись: какой же он маленький.
Я вдруг осознал, что Приватным местом был не только Старый Мост. Но и весь мой старый район, весь город был Приватным местом моего детства! Не менявшийся десятилетиями они вдруг сгинул, пропал за какие то три года - не осталось ничего, что я помнил - лишь какие то карликовые руины, трогательные и безобразные - остатки величесвтенные сооружений времени, когда деревья были большими.
На омутом ныне идет бетонное полотно - садовое левобережье застроенно дорогими коттеджами из красного кирпича, а на правом строят многоэтажный элитный дом с закрытым периметром . Когда он будет готов, стеклопакеты его окон будут глядеть как раз на реку, и в них будет отражаться ядовитый неоновый свет "макдональдса" , занявшего старый сквер слева от моста.
Я смотрю и не узнаю это место - это что, именно здесь я проводил все свое время, когда мне было десять? Я вижу речной изгиб - он мне знаком, но все остальное - нет, и плотину больше не услышать, за шумом машин. Время, безумное время бежит вперед как падающая вода, а я не успеваю за этим пенным водопадом.
И глядя на этот шумный, сверкающий огнями нового мира поток, я всегда задумываюсь - где мое место в этом сумасшедшем потоке? Мой сверкающий Аваллон, что я навсегда потерял? Мое собственное Приватное место?
Copyright: Болотников Сергей Владимирович, 2004
Свидетельство о публикации №3449
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 04.01.2004 02:27

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Елена Петухова[ 05.01.2004 ]
   Золотая ностальгия по детству... Пожалуй, все испытывают это, но не все могут в этом признаться. Как-то несолидно и неуместно это кажется в жизненной суматохе.
   Ваш очерк, Сергей, заставляет остановиться и пережить с вами ваши счастливые воспоминания - как собственные. А это дорогого стоит. 10 баллов - как миниум!:-))

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта