Городская поэзия Здравствуй, город мой, будь же ты проклят, храни тебя Бог! Антон Стрижак Здравствуй, город мой, проклятый «слугами», Богом храним! Чертовщиною образов Босха изранен твой нимб. И ночлежки Бугровской не стало – ушла с молотка. А бездомных и нищих – всё больше. Такая тоска! Миллионы твои утекают давно за бугор. Солнце зимнее ласково гладит ледовый ковёр, что расстелен морозом февральским по Волге – Оке. Бродит память по улочкам грязным (в беды колпаке). Горький город! Всё глубже твоё театральное дно. Всё страшнее и круче обрыв между явью и сном. Возвращаться в реал мне мучительней день ото дня. Век минувший повсюду сквозит, кандалами звеня. Привидением – Фамусов. Чацкие – в жёлтых домах. Здесь судьбу человека упорно сшивают в тома. С плеч долой, подписав, направляют в судебный архив. Скалозубов – всё больше… Заволжские дали тихи. Центр Поволжья, России карман… Это в прошлом твоём. – Судьи кто? – шепчет странником ветер. Молчит окоём. Нищета окружает дворцы, что вросли в берега. Белой рясой ложатся на землю родную снега. Прогуляюсь под вечер, пытаясь тревогу унять. Может, вера вернётся в сердечную келью опять? А надежда: и жить не живёт, и не сдохнет никак… На распутье дорог я рассыплю бессоннице мак. Помолюсь о тебе, горький город. И Волжский откос покачает печально нагими ветвями берёз. Крест, что выдан мне этой землёй, я смогу донести… – Ты откликнись мне… Благовест. Утро… – Пойми… и прости! 20-26.02.2015г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
