| Произведение |
|
Объем: 26 [ строк ]
|
 |
|
|
| Белый мёд |
Уходит день. Скользит закат по леске. Крошится на стекле автограф льда. И теплой кровью отголоски марта струятся вдоль ветвей; и снежной ваты блеск глотает сумрак и туман созвездий. Вполголоса крадётся вьюги гул, будто поют наяды белых рек. И словно тень от старых занавесок, душа разглядывает ночь, и что-то шепчет ей. Остывшая вселенная, как чай на кухонном столе. И в седине метели, в плывущих искрах проводов – легка печаль, как только может быть легка строка сгоревшего письма… |
|
|
Copyright: Джон Ричардс, 2015
Свидетельство о публикации №339285 ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 10.02.2015 15:23 |
|
|
| Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать. |
|
| 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
