Подборка стихов Когда… Когда задумчиво молчит Шекспир, Когда Цветаева отводит взгляд, Когда сжимается до точки мир, Когда с тревогою друзья глядят, Когда грызёт висок тупая боль, Когда дышать уже почти нет сил, И превращаешься в безродный ноль, И веришь, что недуг тебя скосил, И, наполняясь гулкой пустотой, Летишь на свет, легко пронзая ночь, Вдруг вспомнишь о безделице одной, Заброшенной, но призванной помочь… И вмиг прервётся бешеный полёт, И время обретёт былую суть, И жизнь со скрипом в колею войдёт, И ты продлишь такой привычный путь… Опять задумчиво молчит Шекспир. Цветаева, смущаясь, прячет взгляд. Звучит напев, заигранный до дыр. Ты снова одиночеством распят. Марина "Нам остаётся только имя: Чудесный звук, на долгий срок..." Осип Мальденштам Мельчает жизнь…Герои тоже. Лысеет на глазах кумир. Но сердце без любви не может – И ты выдумываешь мир. А в нынешнем ты чужестранка - Чужа, странна среди своих. Искрится радужной обманкой Боль, переплавленная в стих. Опять от горестной «невстречи» На сердце остаётся шрам, Но он родными незамечен И… придаёт особый шарм. Твой редкий смех звучит всё глуше, Ты одинока и грустна. Стихи ещё врачуют душу, Но ты одна… Опять одна! Очередное униженье, Последнее на этот раз… Не станет твой уход спасеньем, Марина, стой!.. Но мир погас. Перед поездкой «В минуты музыки печальной Я представляю жёлтый плёс, И голос женщины прощальный…» Н. Рубцов Услышь мои шаги, Марина, Когда к тебе я соберусь! Здесь глаз твоих аквамарины Впервые омывала грусть. Когда бежала ты с пригорков, Тарусский плёс был добр и люб. Ещё не оставался горьким Изгиб твоих упрямых губ. Когда ж погашен был твой пламень Елабужским кольцом беды, Воздвигнутый в Тарусе камень Сберёг для нас твои следы. Мне слышится в его преданьях Звон сброшенных тобой оков И камертонное звучанье, Как сталь,отточенных стихов. Здесь дали сини, счастье длинно, Раздумья грустны… Ну и пусть! Услышь мои шаги, Марина, Когда к тебе я соберусь! *** "Что в имени тебе моём..." А. С. Пушкин Есть имена… В них серость сплина Переплавляется внутри – И вот в огне ультрамарина Сияют отблески зари… В твоём – рассеянная нежность, Звенящий плеск зеркальных струй, Отвергнутая безмятежность И первый страстный поцелуй, И вдохновенье, и романы, И мистика семейных уз, Тобой сменяемые страны, Чей нрав надменный глуп и пуст… В нём слышится дыханье бриза, Крик белой чайки над водой И своеволие каприза, Что под руку идёт с бедой, Страстей запретное звучанье, Твоё погибшее дитя , Отмоленное отпеванье Приличный срок уже спустя… Есть имена… В них выдох сплина Как будто рвётся изнутри. Прости меня! Прости, Марина! За всё, страдалица, прости!.. *** Мечтаю: встретимся когда-то И, может быть, поговорим. Я знаю – ты не виновата, Что жизнь растаяла, как дым. Вопросы дерзкие в тетрадку Упрячу – счастье-то сбылось! Хочу разглядывать украдкой Цвет глаз твоих и цвет волос. Навечно ты меня моложе – Прошу, прости, что я на «ты». Следы трагедий женской коже Не добавляют красоты. Звучишь отчаянно и страстно: Что стих – то нерв, что крик – то боль! Знай – эта пытка не напрасна: Зажечь, сгорая – в этом соль! *** Жила б я в ваши времена, Мы были бы на «вы». Меж нами – вечная стена Сословий, лет, молвы. И страны те и города, Вам давшие приют, Я не увижу никогда – Астрологи не лгут. Ваш строгий облик, силуэт Мне вовсе незнаком. Я знала то, что вы – поэт*, И целый мир – ваш дом. Так почему простой рассказ О горестной судьбе, Не отвернув меня от «Вас», Вдруг повернул к «тебе»? Стихи, что жгут сильней огня – Кричат, а не поют! – То упрекая, то кляня, Мне сердце рвут… * - «Четырёхлетняя моя Муся ходит вокруг меня и всё складывает слова в рифмы,- может быть, будет поэт?" - провидчески записала в дневнике мать Марины Цветаевой. *** Вам, чьих стихов горчайших сладость Слегка пьянит, Чья сказочна зеленоглазость И гордый вид, Вам, чья стремительна походка И речь резка, Вам, дорогая сумасбродка, - Моя рука! Не сгорбленный ни в чью угоду Ваш тонкий стан Так яро проявлял породу И вдохновлял! Вы, потерявшая вкус жизни В расцвете лет, Тогда не нужная Отчизне, Вы – мой поэт! Вы та, чьё трепетное имя – Не просто звук! – Родное для меня отныне, Как сердца стук. Свечу, что теплится стихами, Несу в горсти. Странна ли близость между нами? Сестра…почти. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
