В Воронеже 21 ноября 2014 скоропостижно скончался русский поэт Владимир Шуваев. Ушел талантливый, яркий, светлый человек. В нем было столько энергии, он был полон замыслов. Шуваев успевал делать многое, и многих увлекал за собой… Такая неожиданная и горькая потеря!

Владимир Павлович Шуваев родился в 1946 году в городе Дзауджикау Северо-Осетинской АССР. Учился в Воронежском государственном медицинском институте, затем на отделении журналистики Воронежского государственного университета. Работал в Воронежской государственной телерадиокомпании на разных должностях, в том числе главным режиссером.

Снял несколько фильмов, отмеченных печатью несомненного таланта.

Оставил нескольких пронзительных сборников стихотворений.

 

Шуваев публиковался в журналах «Новый мир», «Москва», «Знамя», «Литературная учеба», «Подъём». Автор книг «Последняя вера», «20 век в стихах». Член Союза писателей России. В последнее время жил преимущественно в Москве, хотя нередко наезжал в Воронеж. Здесь у Владимира Павловича внезапно остановилось сердце.

Как жаль…

 

Рабы новаций и наследий,

Судьбу проспавшие в тепле,

Мы в час прощальный,

Час последний

Людьми бываем на земле.

Земля, как лайнер, погибает…

Но, равнодушный ко всему,

Оркестр «Титаника» играет —

И смерть неведома ему.

Кругом пустыня ледяная,

Безумье… Паника… Вода…

Оркестр «Титаника» играет!

Тогда… Сегодня… И — всегда…

 

В. Шуваев.

 

СОВЕТСКАЯ ЭПОХА

-

По большому ни с кем не спорила,

Погасив маяки огней,

Отшумела, уйдя в историю,

Атлантида советских дней.

-

И хотел бы я, не хотел бы я,

Никого совсем не виня,

В этой бездне, покрывшись стеблями,

Затонула и часть меня.

-

Толща вод над твоими башнями.

С каждым годом – вода темней.

Но нет-нет да и тронет за душу

Дальний отсвет твоих огней!

-

Пусть развеяны твои истины

И затёрты слова идей, –

Помню лица, такие чистые,

Бескорыстных твоих детей…

 

РУССКОЕ ЛЕТО

-

Сияет холодное лето.

Гремят над откосами дни.

И ветры летят без ответов.

И в далях – волшебны огни.

-

И каждый цветок – как планета.

И каждый листок – как душа.

И даль межпланетного света

Дробится в кустах камыша.

-

Космической тайны остуда.

Бездомный костёр вдалеке.

И страхом великого чуда

Рука замирает в руке…

-

По счастью – на каждого брата.

И право – навеки любить.

Какою же страшною платой

За всё это будем платить?

-

От ландышей – до листопада

Пирует несчастная Русь!

Но большего сердцу не надо!

И этим вот-вот захлебнусь…

 

Владимир ШУВАЕВ. Стремнина

 

***

 

Все больше в буднях заполошных

Ловлю минувшее в судьбе.

Как будто, думая о прошлом,

Я пожалею о тебе.

 

Но потому и мир так светел,

Что не дается шанс второй.

Я все любил и все отметил,

И дверь захлопнул за собой.

 

Тайные иглы

 

Но иглы тайные сурово язвило светлое чело

А.Пушкин

 

Снова русским поэтам не спится!

То ли Мир, то ли сердце болит,

И судьба как бездомная птица

Не на счастье, на беды летит.

 

Когда всюду довольные лица,

И как будто бы жизнь хороша,

Почему мне настойчиво снится –

Занесенная снегом душа.

 

И живу вроде жизнью простою,

Но все иглы опять на челе.

Будто все в мире беды – со мною,

И приюта мне нет на Земле.

 

Вдали от столиц, где столбы покосились,

Где мыслят свободно и горькую пьют,

Вдали от столиц, в настоящей России

Копают картошку и песни поют!

 

Давно коммунизма остыла дорога

И капитализм не прижился вполне.

И нет здесь властей никаких, кроме Бога,

И серого неба, что стынет в окне...

 

УХОД ПОЭТА

 

Памяти Егора Исаева

 

Ушел, ушел...

К жене любимой...

К далеким веснам и годам...

Какой уход невыразимый!

И я его не передам.

 

И я споткнусь на этой ноте,

На вдохе, замершем навек...

Стихи останутся в работе!

Земной исчезнет человек...

 

Его уход неповторимый –

Не упредить, не уберечь...

И лишь река – Битюг любимый

Все так же дальше будет течь.

 

Уйдешь туда, где жизнь листая,

Терзала сердце, как вина –

Война далекая, святая

И наша мирная война.

 

Где голос матери на взгорке

И детства светлая роса –

«Егор, Егорушка, Егорка» –

Шепнут навстречу небеса.

 

Уйдешь, обид не оставляя,

Свои смыкая берега,

Во всем, до смерти, проявляя

Мужской характер Битюга

 

А когда смолкнет тризны слово.

И успокоится тоска,

Твой лик, плывущий над Бобровом,

Очеловечит облака!

 

***

 

Распростерлась над Доном холодная осень.

В сиротливых мурашках душа и вода.

Завершается жизнь, но пощады не просит

Перед тем, как под снегом уснуть навсегда.

 

К югу поздние птицы прошли над стремниной,

Унося свои души к согретым краям.

А для тех, кто остался – туман да рябина,

Да прощальные строчки с дождем пополам.

 

Здесь страна холодов и уж точно – не весен,

Потому-то и любят Россию, как мать.

Жизнь кончается в каждую русскую осень

И не знает никто, где начнется опять.

 

Режет мокрая ветка нахлынувший ветер,

Ничего не вернуть. Никого не спасти.

Хорошо тем, что просто пожили на свете

И нашли в себе силы достойно уйти.

 

Созвездие Овна

 

Мы не хозяева собственных жизней:

Вечному небу, без дна,

Эта прогулка: от крика – до тризны

Как на рисунке видна.

Где-нибудь в дальнем созвездии Овна,

В бездне пространств и огня,

Смысл этих слов на бумаге неровной

Кто-то ведет – за меня.

 

Город возврата

 

Памяти Станислава Никулина

 

Город встречает ползущим трамваем,

Быстро летящим авто,

Новых высоток пентхаусной стаей

Сквериком в рыжем пальто.

 

В этих «хрущобах», где юность пропили,

Что-то бесценное есть...

Здесь нас серьезно когда-то любили

И ненавидели здесь.

 

Здесь мы свечу зажигали от Бога,

Души ломали в пути.

Здесь мы не сгнили на страшных дорогах,

Где никому не пройти...

 

Город весны на окраине лета –

Пестрый перрон, как в кино.

Жизнь одарила обратным билетом,

Что был потерян давно...

 

Первой любви наплывет наважденье,

Каплей замрет у лица...

Адрес рождения! Время рождения!

Прочерк – пока – до конца...

 

Осенняя тризна

 

В полулесок осенний,

Где людей – ни следа.

Каждый раз, как последний,

Он приходит сюда.

 

В одиночестве мира,

Воцаренном окрест,

Как в последней квартире –

Он освоился здесь.

 

В глубине полусвета

Он стоит и стоит.

Будто мимо предметов

Мимо жизни – глядит...

 

Он стоит среди тризны,

Где деньки хороши –

Завершением жизни,

Завещаньем души...

 

Легкое касание

 

Валентину Анушъяну

 

Против течения, мимо поселка,

В дальних осенних лесах –

Будто сейчас, ковыляет моторка –

Лет этак тридцать назад...

 

Вижу, как след ее в золоте тает,

Дробится возле стропил.

Припоминаю и припоминаю -

Все, чем когда-то я жил...

 

Радуясь солнцу, печалясь в ненастьях,

Что ты все ищешь, душа?

Нет в наших поисках смысла и счастья:

Жизнь, без того, – хороша!

 

Жизнь! Где в осенней глуши мироздания,

В нашей мелькнувшей судьбе

Легким касанием, легким касанием

Я прикасался к тебе...

 

Против течения. Иль по теченью

В бездну веков и красот

Легким касанием, легким свечением

Все, как та лодка, уйдет...