Про церковь в Альпах Здесь церковь ко мне безразлична. С реки пароходный свисток. Но колокол слышен отлично…. наверно про Ближний Восток. Про пораженье и победу Раз шакал меня загрызть желая, рыл тоннель ко мне. Ваще дебил! Но войной его не унижая, морду я ему таки набил! Нынче дела нет мне до обеда, хоть неси икру мне, алычу! Это пораженье иль победа, всё никак я, блин, не отличу! * * * Я в ресторане, палец в соль макая, сидел без средств с пиявкой и совком. А за окном, меня не окликая, летели мины ярким косяком. * * * Останьтесь в стране! В ней никто не свихнулся. Хоть бомбы, как змеи в траве. А нет, так валите, чтоб я не коснулся, соплей ваших на рукаве! * * * Газа совсем не Карфаген. Не те цари, не те панели! Газам сопутствует пурген, текущий с неба в их тоннели! Про бандитский промысел Бандитский промысел, фашистов ли резон, или еще какой злой умысел гиены. Плывёт над Австрией патриархальный звон, а над Израилем воздушные сирены! * * * И пирамиды рушатся, не дернется скула! Ужель раздавит хизбаллу, несокрушимая скала! Но вот между сиренами, вдруг сатаны оскал. Как много нависало их- несокрушимых скал. * * * Живу в одной части земли, вместившей столько зла и боли. Со всех причалов корабли, гудят, как бы об их неволе. Сказал араб один в порту, в глазах война, огонь во взоре, «Вы птицы тут и там а мы и небо, и мы море". * * * Пёс чьё-то девичье лицо, целует просто, без предлога. Время свивается в кольцо, ему осталось так немного. Про богатых Вилла, лестница, третий этаж, и кровать на верху с балдахином. И комфортный просторный гараж, как с мустангом - крутым лимузином. Пляж в Майями, на Фиджи дома, корт, бассейны с нескучным гаремом. Гоголь- моголь, икра и хурма, коньячок и торты с белым кремом. У меня ж на железной петле, дверь болтается, ножичек ржавый, сало режет на шатком столе, да с пластинки поёт Окуджава. Про огонь, про коня что устал, и про то как, мельчают людишки. Я ж тетрадку стихов полистал, что родней сберегательной книжки. …Если, скажем, достаток, буза, состоятельных к небу возносит, пусть Господь им там плюнет в глаза, у меня извиненье попросит. Горше мне, что из всех, всех досад,- не меняется people веками! «Ничего что я, Боже, в твой сад, навсегда и с пустыми руками?». * * * Худая корова – увы, не газель. Но вы мне молитва и имя! За то, что у вас, моя мадмуазель, душа красивее, чем вымя! * * * За что ты вечно неприкаян, как будто печени цирроз? Ты что ли бес ты, что ли Каин? Какой с тебя, по сути, спрос? За что случайной каждой птице, так безнадежно в след глядишь? За что в другие смотришь лица? За что так манит бездна крыш? За что ты меж имён успешных, как на своих похоронах? Прости себе святых и грешных, не прогибайся ни хрена! «За что?» не спрашивай случайных! И близким нет, не докучай! В чужом саду три розы чайных, расти. К себе не приручай. Они тебе не лицемерят, они тобой всегда горды! Они в тебя, как в солнце верят, что искрой в капельке воды. Цветы - не люди фарисеи. Цветам доверься, коль раним. Как доверялись Моисею, жуки, ползущие за ним. За ним был брод, а может русло, тебе не ставшее рекой. Чуть-чуть смешно, немножко грустно. Зато теперь: «За упокой». * * * Белый снег лежит на черной речке, обступил дуэль февральский лес. И не быть спасительной осечке, и умрет поэт, а не Дантес. А когда бы Пушкин забияку, замочил бы первым, что не грех. Юнкера, поэта и гуляку, в школе проходили бы как всех. * * * Ты по стране прошёл, как лидер и гордец! Или ты мямлил вдруг всю жизнь с акцентом рабским? Какая разница? Грядёт один конец. Жизнь и не пикнет под бульдозером арабским! * * * В царстве темном, где найти мне лучик? Парочку нормальных голосов! Как мог оказаться там поручик? В мансах ниже всяких плинтусов! Было Когда-то я в России жил. Давным - давно. Давненько. Айфон тогда не выл из жил, не верещал, не тренькал. Тогда у самых Финских вод, гранит ласкали лодки. Гулял со стрелки к ним народ, желая выпить водки. В томате килька, есть вино. (Консервы здесь другие). Скорей не скажешь, что гавно, а так… не дорогие. Да не про цены разговор! Про Тель-Авив, похоже. В своей стране крадусь как вор, изгой и гой по роже. За мной же этот мчит сюжет, готов схватить за глотку. Сюжетом распишу манжет, а тут опять про водку. Хамсин ли голову вскружил? Нет, про среду ни слова. …Там где Шагал когда-то жил, летит его корова. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
