Худая корова – увы, не газель.

Но вы мне молитва и имя!

За то, что у вас, моя мадмуазель,

душа красивее, чем вымя!

* * *

За что ты вечно неприкаян,

как будто печени цирроз?

Ты что ли бес ты, что ли Каин?

Какой с тебя, по сути, спрос?

За что случайной каждой птице,

так безнадежно в след глядишь?

За что в другие смотришь лица?

За что так манит бездна крыш?

За что ты меж имён успешных,

как на своих похоронах?

Прости себе святых и грешных,

не прогибайся ни хрена!

«За что?» не спрашивай случайных!

И близким нет, не докучай!

В чужом саду три розы чайных,

расти. К себе не приручай.

Они тебе не лицемерят,

они тобой всегда горды!

Они в тебя, как в солнце верят,

что искрой в капельке воды.

Цветы - не люди фарисеи.

Цветам доверься, коль раним.

Как доверялись Моисею,

жуки, ползущие за ним.

За ним был брод, а может русло,

тебе не ставшее рекой.

Чуть-чуть смешно, немножко грустно.

Зато теперь: «За упокой».

 

* * *

 

Белый снег лежит на черной речке,

обступил дуэль февральский лес.

И не быть спасительной осечке,

и умрет поэт, а не Дантес.

Выскочку когда бы, забияку,

замочил бы Пушкин, что не грех.

Юнкера, поэта и гуляку,

в школе проходили бы как всех.

 

* * *

 

Нет ни ямщиков, ни даже брички,

под колес дремотный, ровный стук,

к Черной Речке Пушкин в электричке,

едет. На коленях ноутбук.

Был движенья ли нарушен график,

или рельсы замела метель,

только Пушкин, слава Богу, нафиг,

опоздал к барьеру на дуэль!

При какой-то станции, в трактире,

без пера, бумаги, без чернил,

быть не силясь мастером сатиры,

SMS Дантесу сочинил.

Мол, пока несут супец из брюквы,

тот, что обожают короли-

Жорж, а не пошли б вы на три буквы!

В общем все по нашенски: свали!

Завтра я – поэзии светило!

Будет мир знаком с моим лицом!

Как вообще ума у вас хватило,

захотеть пальнуть в меня свинцом?

Чтоб меня вы стали знаменитей?

Чтобы мир про вас в веках трубил!?

Вот, мол, он! Кто высечен в граните!

Потому что Пушкина убил!

Ни – за - что! Сейчас же в бакалею!

Няня моя тащится от груш!

К вечеру, (о чем слегка жалею),

с Гоголем писать про мертвых душ!

…Торопясь, желая жить сегодня,

Пушкин встал, перчатку уронив!

Но, заметьте, он ее не поднял,

и не, потому что был ленив!

…Что прочли, пожалуйста, сотрите.

Слух о нём не очень тут криклив.

Улица поэта на иврите!

Город Яффо, море, Тель –Авив.

 

Барбоскин сон

 

Ни огня в глазах, ни лоска,

у несчастного с утра.

-Что с тобой, родной Барбоска?-

обступила детвора.

Весь в слезах сказал бедняжка,

в грустных мыслях сам не свой!

-У меня был друг, дворняжка,

только был он не живой!

Что-то у него со слухом,

со всем телом! И потом,

что чесать его за ухом,

если он ни-ни хвостом!

Дети будто бы зависли,

промокая ему нос.

-Что за сказки, что за мысли,

у тебя с утра, Барбос!

Не лишай ты нас покоя!

С леденцом во рту приляг!

Где ты видеть мог такое?

Где встречал таких дворняг?

Глубоко вздохнул Барбоска,

так вздыхают о весне.

-Он, ребята, был из воска!

Он дружил со мной во сне!

Черный нос уткнул в окошко,

в стеклах дождик - три струи.

-Славно, что не понарошку,

вы любимые мои.

* * *

Ты по стране прошёл, как лидер и гордец!

Или ты мямлил вдруг всю жизнь с акцентом рабским?

Какая разница? Грядёт один конец.

Жизнь и не пикнет под бульдозером арабским!

 

* * *

В царстве темном, где найти мне лучик?

Парочку нормальных голосов!

Как мог оказаться там поручик?

В мансах ниже всяких плинтусов!

* * *

Когда-то я в России жил.

Давным - давно. Давненько.

Айфон тогда не выл из жил,

не верещал, не тренькал.

Тогда у самых Финских вод,

гранит ласкали лодки.

Гулял со стрелки к ним народ,

желая выпить водки.

В томате килька, есть вино.

(Консервы здесь другие).

Скорей не скажешь, что гавно,

а так… не дорогие.

Да не про цены разговор!

Про Тель-Авив, похоже.

В своей стране крадусь как вор,

изгой и гой по роже.

За мной же этот мчит сюжет,

готов схватить за глотку.

Сюжетом распишу манжет,

а тут опять про водку.

Хамсин ли голову вскружил?

Нет, про среду ни слова.

…Там где Шагал когда-то жил,

летит его корова.

 

* * *

 

Иерусалим - и сад и храм.

Делим ли до сих пор, как дыня?

Какое нафик дело вам,

кто не забыл его доныне!

 

К ВИЗИТУ ПАПЫ РИМСКОГО В ИЗРАИЛЬ

«В Ватикане прошел мелкий дождичек,

Папа Римский на гору взошёл! »

 

Он похож на домашнего бобика,

Фидель Кастро стал без бороды.

У Франциска железная логика,

и глубинного смысла следы.

На лицо и причина и следствие,

совместимость вещей на лицо.

Судно терпит в Атлантике бедствие!

А Довлатов пропил пальтецо.

Как аукнется, так и откликнется.

Дождь прошел - в Ватикане грибы.

Где - то есть расчудесная Винница.

А в ООПе нет жажды борьбы.

Тель –Авив пахнет рынками пряными.

К нам понтифик упал на беду!

А пошёл бы отец с мусульманами,

скажем в эту… ну, в Караганду!

Нет, он с нами идёт на сближение!

Вышибало, смешной мужичок.

Мне моргает его отражение,

где парашу смывает бочок!