Осень сорок первого – время начала войны с самим собой. Подумать только, что уже 40 раз я встречаю эту тёплую, ласковую, сухую или дождливую, полную любви или отчаяния – рыжую русскую красавицу.

Вот она, сорок первая осень – самая красивая из всех! Сердце рвётся от этого сухого жёлтого ветра. Ещё бы! Как ему не рваться на части, когда каждый год она всегда приносила мне любовь. Кто знает, быть может, этот запах, и эти лучи осеннего Солнца навсегда отравили меня невыразимо высокими, светлыми и сильными чувствами!

И, несмотря на всю горечь от осознания пройденного, я становлюсь с каждой осенью всё радостней и счастливей.

Не знаю, могут ли сейчас испытывать то же самое мои милые осенние кумиры детства, юности, молодости, но каждая из них осталась в моём сердце! А теперь, в свою сорок первую осень я настолько переполнен этой любовью, что сам становлюсь жёлтым горячим осенним Солнцем, грею недоверчивую землю и испуганные человеческие сердца.

Молодые гуляют по парку с колясками. В них – сонные создания смотрят на первую свою осень. Кто знает, смогут ли они, по прошествии сорока (!) лет радоваться жизни так, как я?

В зелёной траве блестят коричневые орехи величественных каштанов. Я поднимаю с земли пару глянцевых орехов. На память о сорок первой осени. Я смеюсь, я счастлив, я влюблён! Навечно влюблён в тебя, милая моя Осень!