Не спится, на крыльце стоит поэт, он - гений, жаль, что Родина не знает, напрасный подвиг завтра предстоит - который год он землю ковыряет. От ветра дверью хлопает сортир, лежат вповалку для веранды доски, луна глядит бессмысленно на мир, белеют надоевшие березки. Ночная высь. Полярная звезда уставилась на север желтой рожей. Наступит утро, с нею суета: людей и птиц, комариков и мошек. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
