Заболела моя Россия. Рвут на части. Не жаль. Не мое. И по телу ее красивому Бродит стаями воронье. Не нажрутся никак, все мало, И в полях где росли хлеба Поднимаются замки-жало. Сдвинься быдло и голытьба. Дмитрий Синютин Заболела ли вдруг Россия, Иль всегда в состоянье таком; Состояние не осилишь – Раз не знаешь, была ли в ином…. Рвут на части… и так ли это, Виновато ли воронье? Кто тут рвет, непонятно где-то, И не кажется ль - все вранье? Птичек зря это Вы вините - Им разрушить страну, не дано. Воронье – это местный наш житель, Часть природы – хотите, звено. Доморощенный есть вредитель, Вот ему-то, страну не жаль. А народ – он беспомощный зритель, И оружье одно – печаль. А хозяин у нас – чиновник, Пуп земли он и соль страны; Не преступник - святой угодник, Мы молиться бы все должны…. Замки-жала с землею вкупе Осуждать нам никак нельзя; Все продаст, или все он купит, Он – хозяин всего и вся…. Называете Русь святою, Да была ли он такой; Загляните хотя б в Историю, Не найдете страшней, другой… Все века продержали в рабстве Не чужих ведь, а свой народ. Не ищите во мне святотатства – Мой бросок не в святой огород. В ней Святой, что открыл нам вежды - Христианство познали с ним…. А за верность идолам прежним Резал ноздри рабам своим. Иль другой был, Князь великий; Для острастки князей других, Сам татар и монголов кликнет - Убивайте, разграбьте их…. Иль святые, ушкуйники–банды, Расправляя Россию вширь - Не искали приказа–команды, Шли на север, и шли в Сибирь…. И не сласти везли с собою – Горе шло с ними, да разор. Поселения жгли без боя, То святое ли? Нет, позор! Вот, теперь уж в стране «элита»; И недолго уже нам ждать – Мы сгодимся им, разве что в свиту, Да и то, если будем молчать. Привечаем уже Романовых, Лебезим при них так и сяк….. В них и крови-то нет уже клановой, Но не важно, раз Ванька дурак. Вон, недавно торжественно, чинно В сонм святых занесли царя; Занесите хоть - все едино, Кровожадного упыря. Мы долдоним все: – «Русь святая», Что, святее всех стран она? За словами «лапша» пустая, Святость эту испили до дна… Память предков укором горьким - Как бы жизнь не была бы крута, Не хотел бы, чтоб я после порки Целовал рукоятку кнута | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
