В метельном сумраке пустого сада Ты одинок, Поэт. Прими поклон. Не утомил тебя скрипучий клён И вихрей снежных танцы до упаду? Уныло здесь. Минуточку-другую Позволь, с тобою рядом помолчу. Приникни камнем к тёплому плечу, Возьми тепла. А что ещё могу я… Стесняют душу холодом века мне, И воли мне природа не дала, Чтоб скинуть снег с высокого чела – Ты так велик и в вечности, и в камне! Ты молод здесь, хотя тебе за двести. Я старше, но до ста мне жить да жить. И я живу… Достойно ли - скажи? Кем был бы Пушкин здесь, на нашем месте? Прости, и я пишу. Всё та же страсть Во мне таится и тревожно дышит… Благослови, коль в тишине услышишь Дерзнувшего к величию припасть. Здесь каждый с детства Пушкиным гордец, Здесь образ твой живой, звучащий, зрячий, - Благослови же трепетность сердец, Коснувшихся души твоей горячей! И каждый день, Поэт, во все века, Являясь перед самым светлым Ликом, Молись за чистый голос языка, Вместившего в себя твою великость. # И мысль моя светла, и ночь, как пламя. И молодеет в трепете душа. Читаю Пушкина. Поэта память Вновь оживает, чувства вороша, Взрывает сердце и дыханье глушит... Пред взором незабвенного лица Моей живой душе дарует душу Ушедшего великого творца! И счастье мне дано! Дано учуять Его любую мысль издалека, Когда она, страдая и ликуя, То ранит, то, как бабочка, легка! И кем бы ни был я на этом свете, Ни жил бы как - и каясь, и греша, Покуда мир его мне мил и светел, То не загублена моя душа! И тут же мысль светла – как озаренье: Каким же счастьем надо обладать, Чтоб под его высокие творенья Нам уповать на Божью благодать! И благодатно нам, родные люди – Велик наш Бог и всё в Его руке, Но как же наш Господь Россию любит, Коль дал ей Пушкина на русском языке! # Уединившись в этом мире пёстром, И душу окунув в родную речь, Учуять Пушкина в себе так просто И сердце гениальностью зажечь. Чтоб вдохновение прошло по жилам, Чтоб все заботы мира нипочём, Чтоб всё великое в тебе ожило И высветилось радужным лучом. И в вихре пламенных стихов кочуя, Среди блаженных взлётов и грехов, Как просто Пушкина в себе учуять, Войдя в волшебный мир его стихов, И так непобедима мысль святая, Достигнув запредельной высоты!... Но как высоко Пушкин улетает, Едва возьмёшь перо в свои персты. # В вихре забот то ликует, то мечется, Строит и сеет страна, Бережно-бережно память Отечества В вечность несёт имена. Есть боевые, что стрелами пущены, Грозны во все времена, Гимну подобны. А в имени Пушкина - Светлой печали струна. Короток срок вдохновенного пения, Короток век у огня – Бог подарил нам великого гения, Нищий пришелец отнял. Чем-то родной стороне неугодный он, Алчно к России приник, Дерзко нацеливал пулю холодную В Богом целованный лик. Вздрогнула Русь. И живёт златоглавая Горькой потерей больна… Смолкнул певец, а струна величавая Даже в мажоре грустна. # В глухом краю, где дикий холм Река ласкает, Когда-то в тихом Слободском Жила Ланская. Вот этот дом. Цветы. Огни. Над гибкой Вяткой Таких домов и в наши дни Два-три десятка. И в наши годы коренной Народ старинный Гордится храмов сединой, Да крохой Грином. У нас цари и короли Немного стоят, А юбилеи Натали – Почти святое! Ей двести лет. И поминать Её заслуги Пришла вся пишущая знать Со всей округи. Твердили честно, не греша, С теплом душевным: Была мила и хороша… Нет, совершенна! И ласку царского дворца, И взлёт высокий – Всё ей досталось от Творца, Но лишь до срока. Угасла вся – и блеск, и страсть, И смех беспечный… А вот, что Пушкиной звалась – Осталось в вечность! Вот гений! Истинный пророк! На смертном ложе Друзей бессмертию обрёк! Убийцу – тоже. И я гляжу на три окна – Там скрылась где-то Ланская. Мне близка она, Как тень поэта. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
